При всей моей симпатии к Северной Европе, Данию я обхожу стороной. Она мне кажется самой удаленной точкой, практически потерявшей признаки того, что меня так привлекает в этих краях. К Хёгу нежна, но не более. От сборника стихов многого не ждала, и все-таки пара стихотворцев в душу запала – например, до сих пор удивляюсь Хальфдану Расмуссену. Он смешлив, но когда грустит, кажется, весь мир тихо переворачивается где-то на задворках.
Мортен Нильсен за 22 года жизни успел написать только тоненький сборничек стихов. Однако ж создается впечатление, что он смог уместить туда больше, чем иные за всю жизнь.
Мне в сердце послышалось несколько слов: лишился ты многого, мал твой улов. И шепчет мне страх: если нынче умрешь, ты в самом начале свой путь оборвешь.
Тове Дитлевсен я поначалу рьяно игнорила, повесив на ее стихи ярлык «бабских», которые я терпеть не могу даже больше, чем бабочки-цветочки эфемерных девочек из дайри. Но в какой-то момент я отвлеклась и, в силу многолетней привычки, вернулась на пару страниц назад, дабы восстановить в голове картинку, и вот что странно – со второго подхода ее стихи зазвучали совсем иначе. Местами игрива, местами грустна, иногда дождлива практически осязаемо.
Дождь в мою открытую руку, намокшей зелени срез, шорох шагов и воды потоки, ребенок навстречу — не твой — на дороге улицей детства исчез.
19 понравилось
