Самый первый, юношеский сборник стихов Роберта Фроста, который я очень люблю.
INTO MY OWN
One of my wishes is that those dark trees, So old and firm they scarcely show the breeze, Were not, as 'twere, the merest mask of gloom, But stretched away unto the edge of doom. I should not be withheld but that some day Into their vastness I should steal away, Fearless of ever finding open land, Or highway where the slow wheel pours the sand. I do not see why I should e'er turn back, Or those should not set forth upon my track To overtake me, who should miss me here And long to know if still I held them dear. They would not find me changed from him they knew - Only more sure of all I thought was true.
О СВОЕМ
Есть у меня мечта - те старые деревья Такие крепкие, что их едва качает ветер, Не просто маской мрачной чтоб казались, Но за пределы смерти простирались. В один из дней сдержаться не смогу И в их обширных кронах пропаду, Уж не страшась найти земли кусок, Шоссе, где под колесами песок. Не знаю, почему я должен возвращаться, Иль почему те не должны пытаться Меня догнать, кто здесь по мне скучают И дороги ли мне, все еще знать желают. Они б нашли, что я ничуть не изменился - В своих догадках только больше укрепился.
Перевод Бориса Зверева
ВО ГЛУБЬ СЕБЯ
Я одного желанья не таю: Дерев под ветром дружную семью Увидеть не дубравою ночной - Оправою, вобравшей мир земной.
Я был бы добровольно заключен В пространном протяженье вне времен, Где только вглубь уводят тропы все - И ни одна не тянется к шоссе.
Но не всегда, уйдя, уйдешь навек. А может быть, найдется человек, Которому меня недостает, И вглубь - узнать, мне дорог ли, - войдет.
Итог моих скитаний внешне мал: Лишь тверже стал я верить в то, что знал.
Перевод В. Топорова
My November Guest MY Sorrow, when she’s here with me, Thinks these dark days of autumn rain Are beautiful as days can be; She loves the bare, the withered tree; She walks the sodden pasture lane. Her pleasure will not let me stay. She talks and I am fain to list: She’s glad the birds are gone away, She’s glad her simple worsted gray Is silver now with clinging mist.
The desolate, deserted trees, The faded earth, the heavy sky, The beauties she so truly sees, She thinks I have no eye for these, And vexes me for reason why. Not yesterday I learned to know The love of bare November days Before the coming of the snow, But it were vain to tell her so, And they are better for her praise.
НОЯБРЬСКАЯ ГОСТЬЯ
Моя Печаль все шепчет мне О днях осеннего ненастья, Что краше не бывает дней - Деревья голые в окне, Луг, порыжевший в одночасье...
Все шепчет мне, что осень - рай. Все хочет повести с собою: Как тихо после птичьих стай! Как славно стынет сонный край, Одетый звонкой сединою.
Нагие сучья на ветру, Туманы, вязкая землица - И снова шепчет: все к добру, И если я глаза протру, То не смогу не согласиться.
Как объяснить, что не вчера Я полюбил ноябрь тоскливый. И стоит ли... Моя сестра, Печаль... Ненастная пора Со слов твоих - вдвойне красивей.
Перевод В. Топорова
19 понравилось
