Жизнь с идиотом

Что вообще толкнуло автора писать этот бред? Он что, пил накануне настойку из мухоморов, или курил сигареты со стороны фильтра?

Если эту запись читает филолог-литературовед, то просьба - объясни(те) мне, уважаемый(ая) товарищ, для чего написана эта книга, что Ерофеев пытался выразить, и если это относится к художественной литературе, то почему никто не оценил?

В конце девяностых очень уважаемый преподаватель на филфаке пытался нам через это произведение объяснить тенденции в отечественной литературе. Объяснил наглядно - я захотел бросить филфак к чертовой матери и пойти работать на откачку выгребных ям. Ибо дерьмо, в отличие от литературы, в годами не меняется, и каким было тысячу лет назад, таким будет и еще через тысячу. А вот литература, как мне показалось, имела тенденцию к ухудшению.

Прошли годы. Мнение о литературе (в целом) у меня снова вернулось на прежний уровень, а мнение о Викторе Ерофееве осталось прежним. Ибо извращение, с которым написано все ЭТО на трезвую голову осмыслению не предается. А на пьяную я о книгах не думаю.

Гадость, гадость и еще раз гадость. У меня осталось чувство, что я побывал в выгребной яме.