Под сетью. Черный принц

Мой голос запутался в бархате ночи, как удар кинжалом в складках плаща.

К Парижу я всякий раз приближаюсь с замиранием сердца, даже если побывал там совсем недавно. Каждый приезд в этот город – предвкушение, каждый отъезд – разочарование. Есть какой-то вопрос, который только я могу задать и на который только Париж может ответить; но сформулировать этот вопрос мне до сих пор не удалось.

Тут открывались такие чудовищные возможности, что я ахнул.

Вернувшись в гостиную, я налил себе щедрую порцию итальянского вермута с содовой и бросил в него кусочек льда из холодильника. Взял сигарету из севрского ящичка на золоченых ножках. А потом мягко опустился в глубокое кресло и дал чувству времени замереть в плавном волнообразном движении, которое, казалось, пронизало меня всего подобно вздоху.

Я достал рукопись и долго смотрел на неё, как человек смотрит на женщину, ради которой он пожертвовал своей честью.

Как вода наполняет стакан, так поднялась к глазам моя душа.

Окна черно поблескивали, как глаза за темными очками.

Думая о женщине, я невольно привлекаю возможность брака как полезную гипотезу, неприменимую в каком-либо серьезном смысле к практической жизни.

Жизнь, безусловно, сама по себе полна совпадений. Но нам она представляется еще того нелепее, ибо  мы смотрим на неё с неуверенностью и страхом.