Стихотворения

Рекомендуется всем любителям -творчества Пикассо, -странного, -потока сознания, -сюрреализма, -постмодернизма, -шизофрении, -Джойса и Пруста ...et cetera

Три-четыре точки на всю книгу, пара тире - вот и все знаки препинания. От умения расставить акценты зависит то, как ты поймешь написанное. Попадаются более "привычные" стихи - более ясные, даже с намеком на рифму: ночью было как раз пять минут второго а потом и позже я развлекался возле костра где огню предавали нагую колдунью я улыбался краешком губ заката сдирая нежно сдирая ногтями кожу с каждого всполоха пламени вот уже три без десяти а пальцы все еще пахнут теплым хлебом жесмином и медом

Есть и совсем странное (такого - большинство): лента лун масляный веер ласточек подвешивает свою босоножку в непроницаемом аромате арбуза aqua viva ее спутанных волос совпламеняет осадок остающийся от дыхания руки перебирающей крылья флейты

Лично мне показалось, что это... зарисовки картин в сознании художника. Потому что - странные эскизы-образы, потому что очень много упоминания о цвете. Эти стихи нетрудно прочитать "за один присест", но лучше все-таки погружаться в них дозированно. Чтобы почувствовать, насколько возможно, их плоть, постигнуть вибрации струн гениальной души их создателя.

Я шла из театра - МХТ им. Чехова, что в Камергерском. В таком состоянии - со способностью (реальной или кажущейся - не важно) пронзительно видеть мир и людей и чувствовать. Острее и четче, чем всегда - с одной стороны - те вещи и явления, которые обычно видятся размытыми и более импрессионистично то, что обычно явно и реально. Я подняла высоко воротник пальто и несколько минут просто стояла и смотрела на выходящих из ресторанов людей, на машины, проезжающие по Тверской. Кто они? Что они? Какие чувства у них? Мысли? Что их радует? Мучает? Мы ведь все так похожи и едины в своей человечности... Чтобы хоть немного продлить этот морок восприятия захожу в книжный, что на Тверской и работает до часу ночи. Брожу бесцельно среди полок, просто рассматриваю, что пишут и печатают, с удовольствием смотрю - как сейчас издают Пушкина и Толстого. И вот она - тоненькая и нереальная - книга стихов Пабло Пикассо.

"Мне говорят, что ты пишешь. От тебя всего можно ожидать. Если однажды мне скажут, что ты ходишь в церковь, я тоже поверю" Из письма Марии Пикассо сыну.

"Мне кажется, я на самом деле поэт-неудачник" П.Пикассо

А дальше было метро домой и красочность - вкусность не стиха то и вовсе в классическом понимании. Но стиха абсолютно прекрасного. Ибо так чувствовать - ярко, сочно, глубоко - может только поэт - во всех смыслах этого прекрасного слова.

если я думаю на каком-то языке и пишу "в лесу собака идет по следу зайца" и хочу перевести все это на другой я должен сказать "стол из белого дерева погружает лапы в песок и почти умирает от боязни понять насколько он глуп" 28 октября 1935 г.

оседлав этот поздний вечер всей своей печенкой и потрохами припавший к озеру незабудок открытому настежь любому ветру и поддерживая руками крылья разбитые ритмом криков я прогуливался когда внезапно сигарета как безумная обвилась вокруг моего пальца и ужалила меня до крови 28 декабря 1935 г.

вот хлебная крошка так нежно положенная ее пальцами на краешек неба настолько голубого дышащего будто это морская раковина вместо небес флейтист взмахивает крыльями с каждой цветущей весенней каплей которые превращают в клочья ее платье и окно раздувается и заполняет комнату и уносит парящие в воздухе ее длинные волосы 22 марта 1936 г.

утомительное пребывание тайной цены страдания томится на слабом огне воспоминания где главная роль принадлежит луку если ударом хлыста по глазам оторвать ладонь от линий читанного-перечитанного прошлого 26 марта 1936 г.