Вино из одуванчиков. Повесть и рассказы

Взрыв! Потрясение! Озарение! Восторг!
Нет. Нет. И еще раз нет. Возможно, я прочитала эту книгу не в тот период жизни. Но она мне не понравилась абсолютно. Книга вроде как о беззаботных летних каникулах двенадцатилетнего мальчика. Чего я ждала от этой книги?? Ей восторгаются миллионы людей по всему миру, но только не я. Я думала это милая наивная детская сказочка. О взрослении, о становлении личности. А в итоге? Один умер, вторая умерла, серийный маньяк убил троих, бабушка умерла. Где радость? Сплошь затяжные описания природы, медленная текучесть событий. Меня вырубало несколько раз при чтении, что в принципе никогда не случалось.

Это произведение попалось мне в один из дождливых осенних дней и я решила почему бы не прочитать сие творение, и знаете: меня оно захватило всей душой. Неторопливое, солнечное, тёплое. Оно попалось мне именно в тот момент, когда оно мне нужно было больше всего.Бывает, что осенние дни наполнены лишь жалостью к себе или печальными мыслями о будущем. И все, что нужно в эти дни, это кусочек летнего тепла. Эта прекрасная книга рассказывает нам о жизни обывателей одного маленького городишка. Это книга для всех возрастов. Каждый найдёт в ней что-то для себя. Я же нашла то, что искала - воспоминания о лете.

Когда-то... недавно, жил-был человек и случился у него день рождения. И подарили ему маленький томик с красивой обложкой и незаурядным названием. Человек решил отложить прочтение на... неопределенный срок. И вот, настал этот неопределенный срок, человеку стало скучно и на глаза попалась ОНА... нетерпеливо ждущая своей очереди, привлекающая внимание книга, которая... Ну ладно, вы поняли картину.

Теперь напрямую к эмоциям. Эмоции.. хорошие, даже очень. Вокруг этой книги витают доброта, наивность и уверенность.
Вообще, когда книги пишутся от лица мальчишек и девчонок, лет эдак 9-13, начинаешь погружаться в этот давно забытый мир "немножко не понимаю, как все устроено, но точно знаю, как все устроено":

Книга замечательная. Учит замечать мелочи вокруг и не наглеть; радоваться тому, что у тебя есть и не грустить о том, чего не имеешь.
В общем, спасибо подруге за эту прелесть, я однозначно не потратила время зря.
И вам советую.

Книга, хранящая лето. Здесь живет глубокое небо, в котором тонешь, как в море; ласковый ветер шуршит страницами и большими теплыми руками взъерошивает шевелюры деревьев; изумрудные травы полей и долин, хохоча, убегают за горизонт; солнце – палящее, обволакивающее – брызгает лучами словно масло на сковороде – только успевай уворачиваться, чтоб не обжечься.

Каждый день – это событие. Событие превращается в воспоминание, а воспоминание становится даром. Растворить эти дары в золотом вине и закупорить в бутылке. Вот где скрыта настоящая алхимия. А потом зимой, или даже через 20 лет, открыть бутылку, а там лето 1928 года. Выскочит, словно Джинн, и снова с тобой Чин Лин-су, мадам Таро, Зеленая машина, река буйволов, мистер Джонас со своим волшебным фургоном, и лучший друг – бок о бок – Джон Хаф. Вот рядом все те, кого ты знал и любил, и всё то, что было удивительно и дорого в то лето.

Распахни глаза пошире и гляди внимательно, чтобы ничего не пропустить. Хватай каждое мгновенье, пока оно не скрылось из глаз. Оно прыткое – не успеешь оглянуться, а его и след простыл. Нужно успеть спрятать его в бутылку.

“Вино из одуванчиков” – книга-улитка. Ее нужно читать медленно, тщательно пережевывая каждое слово, как кусочки шоколадного пирожного, и глотать, запивая прохладным лимонадом. И обязательно с трубочкой. Только так.

Какая чудесная сказка, какое хорошее лето.
Где-то в середине книги я вдруг подумала: «Да нет же, это не русский автор, это же Рэй Брэдбери, откуда же он знает столько о моем русско-украинском лете?»
В этой книге я, наконец-то, оценила эту манеру автора писать как будто бы отдельные рассказы, а вроде бы и единый роман. Всё настолько связано, но порой совсем неожиданно обрывается или перебрасывает к другим героям и другим дням, что иногда у меня возникает ощущение, что это я читаю не завершенную книгу, а наброски, отрывки, где-то перепутавшиеся черновики. Но как же чудесно они сложились в такую чудесную взрослую сказку, пропитанную теплыми летними днями, которые возвращают меня в мое собственное детское лето.

Тёплая, светлая, летняя книга. "Вином из одуванчиков" я отогревалась и лечилась после чтения "Чёрной книги".
Действие книги происходит в небольшом городке США летом 1928 года. Время, когда ещё не набрала ход великая депрессия. Волнения Европы не докатываются через океан. Неторопливое переходное междувременье. Повозки соседствуют с трамваями. Скоро их сменят более быстрые автобусы. Удивительно, есть даже электромобиль.
В хорошем смысле слова нормальная (не безразличная) спокойная жизнь сонной провинции. Старики уважаемы, ходят в кафе, делятся с мальчишками несметными богатствами и историями из своей долгой и полной приключений жизни, катаются на зелёной машине и трамвае, живут больше 90 лет и с достоинством принимают смерть.
У детей есть детство, время для подвижных игр и общения со стариками, воплощения разных задумок, которые поддерживают взрослые, время для долгого обдумывания красивых поэтичных мыслей:

Взрослые не меньшие фантазёры, чем дети. Изобретают машину счастья, ходят с детьми в лес за диким виноградом и земляникой, спасают загадочную мадам Таро, продают такое желанное знойным днём мороженое.

Сколько тихого волшебства в обыденности, только надо замедлить бег и приглядеться, чтобы его заметить.

А вино-то действует.

Как написать отзыв на книгу, которую читал и хвалил какими-то собственноручно подобранными словами почти каждый? Как выжать нужную концентрацию слов "лето" и "счастье" в тексте, описывающем ее? Как сказать "люди, читайте это, читайте обязательно", чтобы люди поверили?

Страницы пролетают так же быстро, как летит на новых кедах по новой же траве юный и счастливый Дуглас Сполдинг, они шуршат теплыми листами: "ви-но, ви-но, ви-но-из-оду-ван-чи-ков", желтый блокнот с обрядами и открытиями заполняется, желтый карандаш фирмы Тайкондерога укорачивается, время летит, день сменяется ночью, события не дают кедам Дугласа остановиться, Зеленая Машина едет, чудеса не прекращаются...

бьют часы на здании суда

Да, конечно, "Вино из одуванчиков" - чудесная книжка про лето, но - люди, опомнитесь! - это еще и страшная книжка о смерти.
Да, мастер Брэдбери пишет нежно, мягко и с любовью о Машине Счастья, о волшебном лесе и овраге, о том, как можно путешествовать в прошлое, слушая полковника Фрилея, о том, что взрослые не были детьми, о любви в старости, о Мадам Таро, о выборах в женскую организацию "не-помню-как-называется", о том, как бабушка готовит еду.
Только присмотритесь, ведь в каждом куске счастья висит страшноватое черное "но" - жестокость, слезы, смерть.

Потому что "Вино из одуванчиков" совсем не о том, что вокруг все прекрасно. Оно настоящее и земное, в нем есть место всему, что на самом деле имеет место в жизни, а жизнь - сложная штука. Если посчитать, сколько персонажей умирает в этой "ах-лето-солнце-счастье" книге, получится весьма внушительная цифра.Из многих описываемых эпизодов получились бы вполне сносные маленькие трагедии, если бы восприятие было немножко другим, взрослым, например. И я совсем не хочу сказать, что это плохо. Не забываем, главный герой - ребенок, он познает мир, ему гораздо важнее видеть светлую сторону вещей и спокойно относиться к тому, что называют злом. И маг-волшебник-чародей Брэдбери, вставив в наши глазницы глаза Дугласа (или Тома, между прочим, почему это Тома всегда забывают?) учит нас обращать внимание на свет в присутствии тьмы, причем делает это мастерски, проводя тоненькую границу счастья по краю смерти так, что мы этого, кажется, не замечаем.

Вот почему я считаю эту книгу гениальной.

СПОЙЛЕРЫ!

Последнее лето… Не просто лето. Последнее лето.

Начинаешь читать что-то наивное – до раздражения – и очень светлое, думаешь что перерос. А на самом деле книга не милая, не детская и не веселая. Она только маскируется. И она не про лето. Она про последнее лето.

Да - начинается все светло и наивно. Потом - довольно-таки глупый момент про машину счастья – с претензией на поучительность, но глупый. Глупый после того, что до него – но не перед тем, что после. Он – просто только начало. Той безнадежности, о которой эта книга. Безнадежности несбывшегося, невозможного или навсегда потерянного.

Впереди - жестокий, злой фрагмент про миссис Бентли. У которой украли даже память о молодости.
И чем дальше – тем больше злых и жестоких эпизодов. Про тех же старушек и Зеленую машину. Про смерть полковника и его страшные последние годы жизни.
Жестокий, но сильный – момент расставания с Джоном и детством, крушения прошлого. И с трамваем тоже. С тем, что было так хорошо и уже никогда не будет.
Про ведьм и женский клуб – какая-то околесица… С одной стороны. А с другой – про безнадежность глупости и недалекости. Тоже про безнадежность.
Страшная история мисс Лумис. Не просто о старости. О растраченной жизни, полной событий и стран - но пустой. О старости, в которой ты говоришь молодому парню – только не доживите до старости. Это не просто, но не доживите. О парне, который влюбляется в фото девушки – а оно 70-летей давности. О девушке, что 50 лет назад похоронила несостоявшегося возлюбленного – а он теперь так на него похож. Не доживите до старости, чтобы не найти потом меня в какой-то молодой. Это страшно. Это очень страшная грань безнадежности этой книги.

Пожалуй, самая не страшная – история про маньяка. С маньяками все ясно. Нет безнадежности.
Куда страшнее сделать свои дела и подняться в спальню, лечь на простыни – и начать умирать.
В мире этой книги умирают от старости и безнадежности даже восковые куклы. У дедушек отбирают даже траву, которую можно косить. А у бабушек - их отдушину, умение готовить чудеса - из хаоса.

Эта книга – про всеобъемлющую безнадежность.

Книга-ловушка. Книга-обманка. Как мираж - который тает, а за ним - могила.
Не про лето. Про последнее лето.

Флэшмоб 2014: 28/44.

Мальчик стоит на вершине горы и медленно дует на одуванчик. Белые пушинки с семечками летят в долину, на следующее лето долина превратиться в золотистое поле. Затем придут люди, соберут эти одуванчики, закупорят их в бутылку. Так сохраняется лето, так сохраняются воспоминания, так детство не хочет перерождаться в юность. Детство – вино из одуванчиков, что соберёшь, то и получится.

Может получиться сладкий нектарный привкус, а может получиться горький настой. Это зависит от нас самих. Мы закладываем секретики, в надежде на то, что когда мы вырастем, наши мечты и желания сбудутся. Но проходит лето, проходят годы и стёклышко с секретиком забываются, забывается и то место, где он сделан. Только детство это немного другая пора. Подобно вину, которое с каждым годом становится всё лучше и лучше и набирает крепость, детство, когда о нём вспоминают, приобретает более осознанный характер. Иногда мы удивляемся тому, какими мы стали, что из нас получилось. Но с каждым прожитым днём крепнут воспоминания. В детстве мы ждём, когда же мы станем взрослыми, когда нам позволят оставаться одним, когда нам позволят гулять допоздна, а когда мы взрослеем, то начинаем размышлять как пожилая мороженица из книги «Но я ведь тоже была молодой». В коробке остаются воспоминания, фантики, бантики, скрепки и камушки, когда мы находим их, мы улыбаемся тому, что когда-то трепетно собирали свою коллекцию, но куда она теперь, когда мы повзрослели? Наверное, она для тех, кто пришёл после нас – нашим детям, нашим внукам, тем, чей мир ещё продолжает пребывать в стране грёз и фантазии.

Иногда дети говорят нам «Вы разве никогда не были детьми?» и становится грустно, ведь детство-то прошло, 5, 10 или более лет назад, оно так далеко. Но ведь всё это неправда, внутри каждого человека живёт частичка детства, которую только нужно позвать. Просто мы, стали слишком серьёзно ко всему подходить, ведь мы знаем, что в детстве мы не были амбициозны, мы были непосредственными, мы могли говорить то, что вздумается. Мы могли часами играть в салочки и в казаков-разбойников, играть в мафию и устраивать дома на дереве. Но когда мы повзрослели, мы стали думать, что это слишком глупо, слишком по-взрослому и мы стали контролировать себя. Машина времени стала чем-то неестественным, машина счастья – недопустимым мифом. Мы сжимаем себя в тисках условностей и тех правил, что сами себе навязали, а ведь это не даёт нам ощущать мир в полной мере. Просто мы сами себе внушили, что быть немножко детьми – глупо, а это совсем не так.

Это как с бабушкой героя книги, она не собиралась меняться, не собиралась становиться серьёзной, сосредоточенной женщиной, она стремилась быть самой собой. И дело спорилось в её руках, блюда, растения подчинялись её рукам. Стоило же ввести серьёзные подсчёты, как вся магия и волшебство рухнули. Всё стало пресным и скучным. Взросление необратимо, но нам не нужно полностью вытаскивать из себя то, что принесло нам с собой детство. Частичка магии должна быть в нас самих. Мы должны отпускать от себя злость и ненависть, а детство, как вино из одуванчиков, должно год за годом становиться всё трепетнее.

Все мы, взрослые и дети испытываем иногда ту же радость, что и главный герой, когда наступает лето. И, наверное, это правильно, что есть варенье из одуванчиков, есть вино из одуванчиков. Ведь говорят, что ветер разносит наши воспоминания, а это значит, что поля, луга, и одуванчики впитывают в себя нашу жизнь. Мы зачерпываем ложкой варенье, держим его во рту и вспоминаем те счастливые моменты, которые нам удалось пережить. Мы открываем вино и чувствуем маленькие победы и крошечные поражения. Всё тут, в бутылочке вина.

И не важно, что наши рубашки, наши светлые брюки или юбки покроются жёлтыми пятнами от одуванчиков, ведь это отпечаток самого лета. Того лета, когда мы могли быть сами собой. Одуванчики побелеют, семена разнесёт ветер, но уже на следующий год новые поля одуванчиков будут впитывать наши солнечные эмоции. Позволите ли вы это?