Вино из одуванчиков. Повесть и рассказы

"Вино из одуванчиков - это уловленное и закупоренное в бутылки лето" Эту книгу я берегла для того, чтобы прочитать летом, чтобы вместе Дугласом пробежать в новых теннисках по зеленой, шелковистой листве, чтобы изнемогать от жары под кустом, жуя зеленое яблоко, чтобы заказать мороженное с лаймом и вновь ощутить, что я по-настоящему живу. " я не должен забывать, что я - живу, я знаю" . Двенадцатилетний Дуглас вдруг осознаёт, что он жив, и вместе с этим озарением на него обрушивается целая череда запоминающихся событий и непохожих друг на друга дней. Вокруг него живут люди, молодые и старые, но каждый со своей, неповторимой историей. Они учат его, заставляют грустить, плакать, смеяться, и помнить.
"Вино из одуванчиков" -очень мудрая и на самом деле очень грустная книга. Осознав однажды, что он жив, Дуглас с ужасом понимает, что он однажды должен будет умереть, уйти в ту неизвестность, которая ждёт каждого из нас. Для каждого она будет своей. может это будет шумный город Мехико, с его неповторимыми запахами и шумом, и тебе вновь двадцать пять и все молодые красотки белозубо улыбаются тебе, может это бескрайнее синее море, в шуме которого, так приятно дремать, а может это будет всего лишь ожиданием, для того чтобы вернуться вновь, но Дуглас, наверно , вернётся сюда, в лето тысяча девятьсот двадцать восьмого года, в комнату под крышей, проснётся в первый день бесконечного лета, наденет свои новые тенниски и побежит кубарём по бескрайним зелёным лугам.
"Я сегодня не умираю окончательно. Тот, у которого есть семья, не умрет"

Книга о лете и детстве, так думала я и не смотря на то, что так оно и есть, там затронуты темы далеко не детские и радужные. Постоянно присутсвует тема размышлений о смысле жизни и смерти, о традициях и о вечных ценностях. Это книга-настроение; книга, которая перемещает во времена, где нет интернета и сумасшедшего информационного потока, где всё было так легко и просто. Там было общение и связь между поколениями, настоящая дружба и уважение друг к другу. Немного грустно, что что-то безнадежно утеряно...

«Люди, которые мастерили теннисные туфли, откуда-то знают, чего хотят мальчишки и что им нужно. Они кладут в подметки чудо-траву, что делает дыхание легким, а под пятку – тугие пружины, а верх ткут из трав, отбеленных и обожженных солнцем в просторах степей.

А где-то глубоко в мягком чреве туфель запрятаны тонкие, твердые мышцы оленя. Люди, которые мастерят эти туфли, верно, видели множество ветров, проносящихся в листве деревьев, и сотни рек, что устремляются в озера. И все это было в туфлях, и все это было – лето.»
⠀
Лучшая реклама туфлей, которая встретилась мне в последнее время

Что ж, был прав мой внутренний голос, который после 10 страниц чтения, заключил: " Так это ж точь в точь, как у Селинджера!". А иначе говоря, эту повесть мне следовало бы прочесть лет так в 13, тогда бы я, вполне возможно, сделал Дугласа своим кумиром. Как говорится, был бы я помоложе да полегкомысленней, с пеной у рта рукоплескал о незаурядности повести моего любимого дедушки Рея.
А сходство с Селинджером состоит в скучности повествования и незаслуженной растянутости. Вполне уверен, что через неделю я даже не вспомню имя главного героя, что случилось и в случае с "Над пропастью. .." . "Скучно, девочки!" короче.

Будто июньского солнца луч пробрался в комнату, чтобы лишь бы погладить тебя по щеке, соскользнуть на дощатый пол и разлиться ленивой лужей обыкновенного дня. Ты видишь, как в отрезке яркого света зависли звезды, и еле колышется этот пыльный млечный путь. Пытаешься ухватить пальцами каждую, но только содрогаешь напрасно пространство. Складируешь в памяти все мелочи, аккуратно клеишь наклейки с датами, чтобы через год суметь вспомнить, как будоражило лето 1928. И машина счастья, и открытое окно, и зеленая машина, и восковая кукла, и трамвай…Для каждого дня свое вино из одуванчиков, ведь дед изобрел машину времени и хранит ее на полках в погребе. Но ты будто вдеваешь пуговицу, но прорезь мала, так и ты пытаешься ухватиться за ускользающий подол летнего платья. И хочется чего-то ещё…

А где-то на карточке навсегда останется миг, где ты в новеньких теннисных туфлях бежишь по полю и видно, как бьется в тебе жизнь.

Всегда очень сложно писать развернутые рецензии на столь читаемые книги.
Читала у Брэдбери только пресловутые "Градусы" пару лет назад и в свое время осталась в полнейшем восторге, поэтому данную книгу приобретала с большим воодушевлением и предвкушением. Читала зимой, потому что так хотелось ощутить привкус лета, закутаться в это ощущение и остаться в нем до наступления тепла.
В процессе сильно пожалела, что не прочитала ее, когда была младше лет на 5, уверенна лет в 15 я бы осталась в непередаваемом восторге. И еще одна глупость, которую я совершила - прочитала ее запоем, что признаюсь, было довольно сложно. Шла она у меня тяжело и я старалась поскорее с ней расстаться. Возможно растяни я эту истории, выпей ее "глотками" впечатление было бы иное. Но увы.
Главный недостаток книги в том - что она скучная. Казалось бы, история про детство, лето и приключения должна увлечь так, что не хотелось бы просто отрываться от нее. Но не вышло, было очень сложно, потому что не было увлекательно.
Порой ожидания оказываются лучше реальности.

Ты помнишь тот момент, когда впервые пришло осознание, что ЖИВЁШЬ? Неожиданное, сбивающее с толку, но в то же время такое логичное откровение. Это происходит мгновенно, будто включили свет в темной комнате. Ты вдруг становишься важнее, твоё существование становится важнее. Но как бы ты ни старался, не можешь объяснить своего счастливого открытия никому. Кроме себя самого. И остаётся только принять эту безграничную радость тайного знания и улыбаться))) А как насчёт внезапного понимания смерти? Помнишь, как тебе было страшно? Как не мог уснуть? Как мама среди ночи объясняла, что тебе предстоит жить долго-долго? Пустота. В детстве это пугает больше всего на свете. А сейчас? Тоже.

В детстве всё происходит впервые. Для ребёнка всё ярче, значительней, интереснее. Читая эту книгу, ты попадаешь не в детство Брэдбери, а в своё собственное. Закрываешь глаза и вспоминаешь не столько события, сколько ощущения...