Рецензия на книгу

• 

  Аноним24 июня 2017 г.

  Будто июньского солнца луч пробрался в комнату, чтобы лишь бы погладить тебя по щеке, соскользнуть на дощатый пол и разлиться ленивой лужей обыкновенного дня. Ты видишь, как в отрезке яркого света зависли звезды, и еле колышется этот пыльный млечный путь. Пытаешься ухватить пальцами каждую, но только содрогаешь напрасно пространство. Складируешь в памяти все мелочи, аккуратно клеишь наклейки с датами, чтобы через год суметь вспомнить, как будоражило лето 1928. И машина счастья, и открытое окно, и зеленая машина, и восковая кукла, и трамвай…Для каждого дня свое вино из одуванчиков, ведь дед изобрел машину времени и хранит ее на полках в погребе. Но ты будто вдеваешь пуговицу, но прорезь мала, так и ты пытаешься ухватиться за ускользающий подол летнего платья. И хочется чего-то ещё…
  
  А где-то на карточке навсегда останется миг, где ты в новеньких теннисных туфлях бежишь по полю и видно, как бьется в тебе жизнь.

  2

  79