Сон разума

Ох, мама моя! Прочитала другие рецензии и впала в ступор: читать и перечитывать, смаковать, ловить послевкусие?! Вот этого??? Мы все разные, это верно. И в том, что нам нравятся непохожие книги ничего плохого нет. Просто я не понимаю, как вот эта грязь может называться литературой. Меня всякий раз сбивает с ног, когда попадаются подобные мерзкие книги. Дело ведь даже не в теме. Кто бы спорил, что в нашей жизни грязи хватает. Дело — в подаче. Когда вот такая вот пакость прячется за "умными и глубокими" мыслями и витиеватым слогом, который (типа ) "изысканный". Ох...

Габриэлль, писательница, передающая любовь через слова. Настоящую любовь, ничем не прикрытую, поджидающую в тёмном углу улицы с перочинным ножом. Тот редкий человек, способный вдохновлять. Эта книга понравилась меньше остальных, так как тут сюжет акцентирован на не особо нравящиеся мне вещи, которые скучны и не так притягательны как некрофилия, к примеру. Но этот необъёмный, переполняющий рассудок авторский слог – это сильное чувство любви, желание воспевать собственную погибель, ежедневно приносить цветы на могилы. Это нечто обжигающее заледеневшие пальцы холодным зимним утром. Жестокость, истязания без последующих извинений. Сон разума и бодрствование чувств.