Помнишь меня?

Сейчас действительно 2007 год. А это значит, мне…
Боже мой, мне двадцать восемь!
Я старуха.

"Жизнь в стиле лофт!" - Он словно подвинул невидимые кирпичи на конвейерной ленте.

Ну для чего мне могла понадобиться «пара бюстгальтеров»? Что у меня, четыре сиськи выросло?

— О'кей, — сказал Джон, когда мы остановились в хвосте уходящей за горизонт ленты автомобилей. — Мне нравится, как ты попискиваешь во сне.
— Я пищу во сне? — недоверчиво спросила я.
— Как бурундук.
— Ты же вроде говорил, что я похожа на кобру? Так определись наконец!
— Днем на кобру, — кивнул он, — а ночью на бурундучка.

Сегодня самый худший из всех дерьмоватых, дерьмовых и наидерьмовейших вечеров в моей жизни. По шкале от одного до десяти оцениваю его на… минус шесть. И ведь не сказать, что у меня завышенные требования"

- Ты выглядишь недостаточно зловеще, - заявила Фи, стоявшая рядом со мной в темно-синем брючном костюме. - Попробуй посмотреть волчицей.
Я высокомерно раздула ноздри, но вид у меня стал, словно я собиралась чихнуть.

Джон правильно пахнет, он правильный на вкус, и ощущения от него тоже какие-то… правильные.

Настоящая причина заключалась в том, что по жизни папаша оказался забубенным фуфлыжником. В восемь лет я услышала это определение в адрес отца из уст одной моей тетушки на Рождество. Заметив меня, дамы обмерли и резко сменили тему, вследствие чего я заключила, что «забубенный» — скверное ругательство, и запомнила его на всю жизнь. Вот такое фуфло.

Это как же нужно не любить человека, чтобы отказаться от прекрасной выпечки?

Нытиков никто не любит, поэтому я изобразила радостную улыбку, демонстрируя всем вокруг, что счастлива быть кривозубой, одинокой девицей без единого бонуса, которая к тому же только что потеряла отца.