Сто лет одиночества. Повести. Рассказы

Читала книгу достаточно давно, по рекомендации двух приятелей. Сказали, что книга бестселлер и номинирована на престижную премию. Само произведение уже стало классикой и я, в то время, читая в основном русскую литературу, решила попробовать зарубежную. 

Как помню, начало мне понравилось. История основания города и семьи, изобретения цыган. В общем, немного мистический флёр. Дальше, читая все это, я натыкаюсь на то, как мать, видя своего сына голым удивляется какой у него большой...Обсуждает это с гадалкой, которая, видимо не может забыть это, зовет его к себе и тоже удивляется размерам.  Я ещё тогда подумала «ничего себе классическая литература в Латинской Америке». Я не ханжа. Но зачем все это так смаковать? Ведь на этом все не заканчивается и в следующем романе сына тоже постоянно подчёркиваются его размеры. Просто к чему это? Я вроде читаю серьезное произведение, а не эротическую книжку для женщин.

Сколько раз я хотела бросить эту книгу. Одни и те же имена, повторяющиеся истории по кругу. Поступки персонажей иногда настолько вымораживают, что многие горести на их пути кажутся заслуженными. Про инцест я молчу - другие уже писали. Концовка настолько абсурдная, что я дочитывала с открытым ртом. 

Когда читаешь рецензии на эту книгу в духе «это наша настольная книга», то диву даёшься как вообще это можно перечитывать. Да, там есть посыл про одиночество, но он настолько поверхностный и очевидный. Посмотрите любой старый бразильский сериал, которые когда-то крутили по телеку - получите все тоже самое только с цензурой, без инцестов и намного интереснее. 

В начале 50-х годов прошлого века Габриэль Гарсиа Маркес осуществил поездку в город своего детства. В Аракатаку. Где маленьким мальчиком он жил в доме бабушки и дедушки.

Спустя годы писатель сказал: "Во время той поездки в Аракатаку я понял нечто очень важное: все, что произошло со мной в детстве,имело художественную ценность, но я осознал это только тогда. С того момента, как я написал "Палую листву",я понял, что хочу быть писателем, что никто не сможет мне в этом помешать и что мне осталось только одно: попытаться стать лучшим писателем на свете".

Так и началась волшебная история Габриэля Гарсиа Маркеса.

С написания повести "Палая листва".

Так получилось,что первое произведение любимого писателя я прочла после многих других его книг. И что важнее всего - после прочтения биографии! Вот и хорошо. Потому что со страниц повести на меня выглядывал маленький Габриэль.

Маркес вложил в "Палую листву" просто кучу воспоминаний из детства.
Во-первых, это тот дом,где он жил, дом, полный людей и призраков. Образ дома дедушки и бабушки появится еще раз в "Сто лет одиночества".
Во-вторых, память о дедушке, здесь он такой же,как и в жизни, и память о матери, которая,к сожалению, в совсем ранние годы Маркеса редко была рядом с сыном. Судя по всему, здесь также есть и реальный образ отца. Беспечного, периодически пропадающего, не жалуемого в семье матери.
И в-третьих, здесь ключевым моментом являются похороны. Это реальное воспоминание, лишь герой вымышлен. Это событие навсегда оставило след в памяти писателя. К этому же воспоминанию Маркес вернется в романе "Любовь во время чумы".

Вот такая получилась сводка истории что ли.
А если из сюжета,то здесь как и всегда: человек, питающийся одной травой; призрак,который ночью приходит посмотреть на гаснущую золу; свадебное платье,как саван во время похорон... И другое,что непременно является атрибутикой магического реализма любимого мной и несравненного Габриэля Гарсиа Маркеса.

Что-то в этот раз у меня с Маркесом не сложилось. Ничегошеньки я не поняла. К чему был запах роз с моря? К чему богач-гринго сеньор Герберт? К чему белая деревушка внутри моря? К чему умирающая деревня на берегу? И сюжет-то толком отсутствует, а развития или кульминации так вообще нет. Одно хорошо: читать Маркеса приятно, слова сами льются, и образы красивые. Вот это больше всего понравилось:

К чему этот образ я тоже не поняла, но понравилось:)
Вообще, "Сто лет одиночества" - первая прочитанная книга в жанре магического реализма, и после нее очень захотелось почитать еще-то в этом жанре, но то, что попалось мне после, весьма разочаровало ("Ночи в цирке" и рассказы А.Картер). Маркес не разочаровал даже сейчас, но вот к чему и о чем всё это магическо-реалистическое в таком количестве он здесь намешал, я не поняла.

не люблю, когда ищут смысл там, где его нет... наверное у меня не тот склад ума, что бы получать наслаждение от разгадки завуалированных ребусов.такое ощущение, что я оказался в чулане своей пробабки, где много хлама, старья из которого мне нужно выискать для себя какой-то смысл, фамильные реликвии - а правда состоит в том, что это просто хлам...
некоторых возмущает тема инцеста в этой книге. скажу честно, в общей массе имен, ненужных, но красочных деталей я даже не обратил на это внимание.
конечно, я отдаю должное специалистам, вознесших это произведение на пьедестал литературного шедевра - но мне, обычному обывателю, далеко до таких высоких материй - поэтому говорю просто "мексиканский вариант обыкновенной цыганщины - броско, сумбурно, вульгарно"

Меня немного удивляет, что к этой повести четырнадцать человек поставили тег "магический реализм". То ли сама фамилия Маркеса заставляет видеть то, чего нет, то ли сбивает с толку втянутость произведения в орбиту "Ста лет одиночества", из-за чего некоторые неоднозначные отрывки воспринимаются в магическом ключе. Но всё-таки всей семьёй беседовать с душами умерших и то и дело встречать призраков в своём доме - это одно, а бормотать в полусне, разговаривая с кем-то приснившимся - совсем другое. Полковник просто стар и болен, призраки толпятся в его памяти, а не у его постели. Повесть "Полковнику никто не пишет" реалистична до мозга костей и этим сильно отличается как от "Ста лет одиночества", так и от "Проклятого времени" - хотя сюжетная связь между ними довольно тесная. Забавно, что я никак не могу выкарабкаться из Макондо - за что ни возьмусь из творчества Маркеса, всё приводит в эту деревушку. Не в буквальном смысле, конечно, ведь действие этой книги происходит в каком-то другом городке. Но символом её всё равно можно считать Макондо, а выход из этого богом забытого местечка, наверное, знают только цыгане. Ну ничего, впереди ещё "Осень патриарха" и "Любовь во время чумы", ждут своей очереди и наверняка выведут меня в другие края.

О самой повести мне говорить трудно. Не труднее, конечно, чем о романе "Сто лет одиночества" - его я знаю и люблю давно, а рецензию, наверное, никогда не смогу написать. Но с "Полковником..." у меня проблемы не от излишнего восторга, а от его недостатка. Я его высоко оценила, скажем так. Знаете, как оценивают драгоценные камни - внимательно смотрят, проверяют огранку, чистоту и что там ещё, я не очень разбираюсь. И после внимательного рассмотрения я говорю: "Превосходная вещь". Но восторг, восторг должен предшествовать всякой оценке, после неё он уже не появится. Так что эта книга стала замечательным вкладом в мой культурный багаж, при случае она может оказаться хорошей темой для разговора, ну и, конечно, это ещё одна грань творчества Маркеса, а значит, мой взгляд на него стал чуточку шире. Но любимой она не стала, и даже очень-очень понравившейся - тоже. Может, когда-нибудь перечитаю и проникнусь.

Сюжет строится на том, как ветеран гражданской войны доживает свои дни в маленьком городке, со дня на день ожидая назначения обещанной правительством пенсии. Ожидание длится не первое десятилетие, и этот факт вкупе с названием сразу дают понять читателю, насколько оно бесполезно. Ветеран видел смутные времена, видел убийство собственного сына, видел обогащение нечестных торговцев и всё более катастрофичное обнищание собственной семьи - может, поэтому ему так важно получить наконец эту пенсию, как доказательство, что в мире осталась хоть крупица справедливости и здравого смысла? Это война с государственной машиной, тихая, но упорная. Второй войной старого полковника становятся предстоящие петушиные бои. Как ни странно, в какой-то мере это тоже борьба с произволом властей, и потому бойцовый петух полковника - фаворит, а политические товарищи его убитого сына помогают нищему полковнику этого петуха содержать. Все понимают, что появление полковника на ближайших боях и победа его петуха - это символическая победа над теми мерзавцами, которые застрелили его сына по политическим соображениям на той же гальере, где будут проходить бои. Всё, я запуталась в словах.
Безусловно, полковник с его упрямой верой в справедливость вызывает сочувствие (но не жалость! при всей своей нищете - не жалость). Наверное, достойнее всего продолжать верить тогда, когда твоя вера ничем не подтверждается.

P.S. Забавную ситуацию описывает Маркес: вот была гражданская война, одна партия победила другую - и ветеранам обеих партий пообещали пенсию. Какой неожиданный гуманизм, какая внезапная цивилизованность.

Не знаю, как кому, но мне в Маркесе милее всего его эпичность, повторы, тягучесть - именно то, что позволяет пропитаться произведением насквозь, более того - то, что позволяет впитать это произведение в себя. А рассказ этот показался коротковатым. И, к сожалению, не зимним. Ведь несмотря на то, что героиня в нем мерзла, для меня все было пропитано горячим красным цветом. Казалось, что эта сонная комната (комната из снов) обшита деревянными панелями, на которых играют отблески огня, окрашивая дерево в оранжево-красные цвета.

Да, стиль, безусловно, маркесовский, но все же не настолько, чтобы суметь погрузиться в него до основания. А еще непонятно, почему мне казалось, что это - повесть. Знала бы, что рассказ, прочла бы еще в тот день, когда получила совет. Эх, невнимательность...

Пыталась я начать читать эту книгу ещё пару лет назад. И бросила... Банально запуталась в именах, Аурелиано, Хосе. Сколько их там было? Да все практически с этими именами. Второй раз пошёл намного легче и лучше. Путаться перестала, дочитала до конца. Но. ( чувствую меня забросают тухлыми яйцами или помидорами)... Видимо это совсем не "моё" . Нет в ней чего то такого, что затронуло бы струнки моей души. Сюжет вроде есть, читать и следить за жизнью семьи интересно. Вроде по времени читала столько же часов в день, как и обычно. Но тянулась эта книга мучительно долго. Во время чтения меня охватывало желания опять забросить и не дочитать до конца. Но нет, сказала себе, что дочитаю и дочитала. Не то, чтобы разочаровалась в конце, так как не увидела гениальности, которую видит большинство читающих. Скорее разочаровалась сама в себе. Скорее это я такая слепая или банально не доросла до таких шедевров...

одни эмоции и слюни!
Читала довно..много сказать не смогу...но и промолчать тоже...
Это было потрясающе!!!
Я конечно немого путалась в их генеалогическом древе. Особенно с середины, когда скорость рассказа о каждом последующем поколении убыстрялась, набирала обороты. Мне хотелось плакать - ну кто же здесь какой Буэндиа. Огромное семейство, но каждый по своему одинок. И вдруг этот мчащийся поезд поколений останавливается и ВСЁ... и никого не осталось.
Каким нужно быть талантом - что бы о книге без иллюстраций можно было сказать - Боже, какая же красивая книга. Вроде читал книгу, а посмотрел кино(причем 4 D)...Постоянно какие-то запахи,а в голове кадры...кадры...кадры...

во...один из них...простите что не желтые))))
ммм...да...вот как-то так!!!

Скучно, нудно, затянуто.

До прочтения читала много отрицательных отзывов, что книга скучна и нудна и почему-то думала, что мне понравится, но в глубине души сомневалась. В итоге - нет. Меня не заинтересовало здесь ничего. Прочитав 150 страниц, я забросила ее. Потому что АБСОЛЮТНО ничего не понимала о чем были эти 150 страниц и что я прочла на предыдущей странице. Возможно, эти имена на половину строчки на меня так действовали. Запомнила, что некая Урсула боялась родить игуан и на ночь надевала панталоны что-то вроде пояса верности.

ФИНИШ

Одиночество, пробивающее до дрожи. Зацикленное одиночество, утомлённое одиночество, бесконечное одиночество, безысходное одиночество, скрытое за вереницей предсказанных давным-давно событий. Одиночество, утопленное в шампанском, сверкающее в золотых рыбках, томящееся в кроватях и гамаках, одиночество, проводимое в большом-большом доме, полном одиноких людей, сумасшедших людей, непохоже похожих людей, несчастных людей, никому не нужных людей.

Как много Буэндиа прошло мимо меня. Сколько же вас было? В каждом из нас течёт немного крови этих Буэндиа, потому что они везде - дети и внуки хотя бы тех семнадцати Аурелиано, сыновей первого Аурелиано. Вы же узнали какие-то свои черты в одном из многочисленных Буэндиа? Я - да. И испугалась, представив себя в Макондо. Потому что я вполне могла бы там оказаться, как и все мы, и прожить все эти сто лет одиночества. Эту бессонницу, эту войну, эту забастовку, этот бесконечный дождь, эту жару и духоту. Эту безысходность. Это одиночество.

Помним ли мы о Макондо? Я не забуду. Я не забуду этот город, пусть он и сметён с лица земли. Я не забуду вас, мальчишки Аурелиано и Хосе Аркадио. Я не забуду о вашей судьбе, женщины из рода Буэндиа. Я помню. Я не хочу повторения этих ста лет событий, полных одиночества, тоски.

Давно хотела прочитать эту книгу. Главное было разглядеть за всеми этими страницами якобы пошлости, псевдоактивности и недоразговоров холодящее сердце одиночество.

Давайте жить. Давайте распахнём двери домов. Давайте впускать в наше сердце людей, а если сердце разобьётся, не оставлять его осколки как есть, а попытаться склеить. И всё будет хорошо. Не будет этого одинокого дома. Не будет этого одинокого общества. И тогда, в какое Макондо не забросила бы нас судьба, мы всегда будем счастливы, мы всегда будем любить и любимы, мы всегда будем друзьями. Правда же? Давайте будем друзьями!