Glamorama

С Эллисом я уже была знакома по книге "Американский психопат". "Гламорама" по стилю очень похожа на "АП" плюс лайтовая версия "На игле" Уэлша (именно с точки зрения стилистики, а не сюжета), ну, и "Бойцовский клуб" Паланика. Когда прочитала где-то десятую часть книги,понимала только то, что "звёзды", описываемые здесь, повально гомосеки, торчки и сосалки. В общем, прикольно. Когда прочитала всю книгу, в этом убедилась. Действующие герои романа - американцы, англичане, французы и немножко японцы. Действие сначала происходит в США, потом во Франции. Все повально пьют "Столичную", при этом главный герой (Виктор Вард) каждый раз напоминает, что не любит её. Да поняли мы уже, хватит двадцать раз повторять. Бесишь. В целом, у меня очень противоречивые чувства к этому роману. Когда я находилась в моменте чтения, мне не нравилось, было не интересно, хотелось просто закрыть и не узнавать, чем всё закончится. И нет, меня не пугали кровь, насилие или однополая любовь. В том же "Американском психопате" этого в десятки раз больше. Но когда дочитала, чувствовала, что книга долго не забудется в хорошем смысле. То есть вывод о ней можно сделать, только прочитав её от корки до корки. И в то же время я не могу её никому посоветовать. Но уж если выбирать между "АП" и "Г", то "Г". Опять же, не знаю, то ли я уже прошла закалку "психопатом", то ли что иное, но на многочисленные перечисления брендов я не обращала внимание (а в "АГ" мой глаз дёргался при чтении названия очередного бренда). Описания соитий были фееричными, но спойлерить их я не буду. Что касается сюжета, то его нет в привычном понимании. Это не роман с традиционными "экспозицией - завязкой - развитием сюжета - кульминацией - развязкой". Нас просто бросают в происходящее, а мы выживаем как умеем. Но коротко о событиях расскажу. Главный герой книги - Виктор Вард (модель, сын политика) чувствует себя как рыба в воде в мире шоу-бизнеса. Собирается открыть свой клуб, тратит папкины деньги, имеет невесту популярную супер-модель, подбивает клинья к её подруге и разговаривает цитатами. Ничего необычного и экстраординарного примерно страниц сто или двести, а, может, даже больше. До тех пор, пока Виктору не приходится уплыть во Францию, где он выясняет, что модели и знаменитости - это террористы и оказывается втянутым в это тоже. Идея такая, что они у всех на виду, их знают и никто не подумает, а на самом деле именно они и виновники всех возможных взрывов. И я с удовольствием это съела. Но когда начался винегрет с двойниками, смертями и вообще никогданесуществованием некоторых героев, мои попытки понять происходящее вышли из чата. Подводя итог, скажу, что это очень своеобразная сатира Эллиса на жизнь моделей и знаменитостей, которых, кстати, он называет по именам, не скрывая за псевдонимами. И несмотря на то, что продираться сквозь нагромождения брендов, имён, каких-то словесных поносов и глупых цитат было трудно, в итоге книга получилась именно такой, какой и должна быть. Я бы из неё не выкинула ни страницы, ни абзаца, ни строчки.

Бретусик, лапка, привет! Зайка, что за дела? Дочитал я твою "Гламораму", вернее, дострадал, ну оооочень нудно. Нет, зайка, мне понравились сцены расчленёнки, я буквально во рту ощутил вкус горелой плоти и кишок, порнушка тебе тоже удалась, я буквально во рту ощутил... ну, в общем, ты знаешь что. Но, Я ТЕБЯ УМОЛЯЮ, зачем так много букафф??? Ведь половина глав не несет ничего для сюжета, который и так ползёт как таракан под дихлофосом, они совершенно пусты, если, конечно, ты не фанат гламурных журналов и обожаешь почитать про новую татушку Бритни Спирс и кто там куда там пошел, что сказал, что выпил и какие трусы на нём были (кстати, на мне сейчас трусы DoReMi и носки "Житомир"). Это всё замечательно, но не надо так много, под конец книги приходилось даже пролистывать, зайка, нервы-то не железные! Ой, погоди... откуда это говном понесло?.. Щас, секунду. Я выхожу в коридор. В туалете горит свет, никого нет. В унитазе плавает гигантская какашка и улыбается мне злобной коричнево-желтой мордашкой. Кто-то навалил кучу, пока я печатал рецензию. Но я же в доме один! Или нет? Внезапно мимо проталкивается голый Игорь Николаев. Он седлает трон и открывает "Незнайку в Солнечном городе". — Зайка, что за дела? — говорю. — А смыть? Никак? — А зачем, — пожимает плечами Николаев, достаёт помаду Ruby Rose и начинает красить губы. В коридоре так холодно, что зуб на зуб не попадает. И тут я замечаю, как в другом конце проезжает на трёхколёсном велике Jaguar маленький зеленый лепрекон. Он оставляет за собой шлейф разноцветных конфетти, и я следую за ним. Я попадаю в огромный зал, полный знаменитостей. Из колонок гремит AC/DC: "Hey Momma, look at me! I'm on my way to the promised land". По углам помещения застыли на пьедесталах молчаливые кариатиды: Лолита "коняка" Милявская, Ирина Аллегрова (подмышки, как всегда, небриты), Надежда Бабкина (правда, без ансамбля "Русская песня") и Маша Распутина (периодически орущая "Хууууууууууеее"). В одну из стен встроен огромный аквариум, в котором плавает клетка с троицей, увлеченной групповушкой. Я почти уверен, что это Максим Галкин, Николай Басков и Борисовна. У кого-то из них начались месячные, и это привлекает акул. Мимо меня с подносом и приклеенной улыбочкой проходит Андрюша Малахов. Я говорю: — Зайка, привет. Что за дела? Я тебя умоляю, где я? — Не переключайте канал, — говорит Андрюша и убегает обслуживать столик, за которым сидят: Филип Киркоров, Валерий Меладзе, Гарик Мартиросян, Иван Ургант и Вера Брежнева. За барной стойкой братья Самойловы раздают косяки, кальянчики, колёса и баяны — для желающих ширнуться по старинке. Рядом, переодетый в цыганку, сидит Пелевин. Он в черных очках и думает, что его никто не узнаёт, поэтому обзывает собравшихся "пидарасами, которых не существует". Пелевин потягивает зеленый чай с мухоморами и гадает на гуще братьям Самойловым. Еще чуть поодаль Геннадий Малахов разливает коктейли с уриной и угощает пончиками с калом. Всё натур-продукт, собственного производства. Тарзан говорит, что видел меня на прошлой неделе на вечеринке у Ларисы Долиной, на что я отвечаю, что его там не видел, да и саму Ларису тоже, потому что на прошлой неделе я не был на вечеринке Долиной, зато видел сиськи его жены и даже пару раз на них наяривал. Я беру коктейль с уриной Малахова и продвигаюсь ближе к сцене, где разворачивается основное действо: Боря Моисеев, держащий на цепи, как собачку, Тимати, призывает свергнуть правительство и анально наказать главных злодеев. Сережа Зверев ходит с шапкой от Юдашкина по залу и собирает пожертвования на гей-революцию. На экранах плазменных панелей "Паук" Троицкий объявляет себя "президентом Таджикистана и всея космоса, например", однако никто его не слушает. Неожиданно меня подкарауливает Игорь Саруханов с грозным видом вопрошая: — На кого ты работаешь? — Зайка, на театр, конечно. — Какой театр? На кого ты работаешь? Имена! — Ну, Лидия Николаевна — завхоз и моя начальница. Больше никого знать не знаю. Зайка, че ты хипешишь? Я тебя умоляю, расслабься. Чем лучше выглядишь, тем больше видишь. — Шпион! У нас шпион! — орёт Саруханов, и в руках его появляется модифицированная скрипка-лиса с лазерным прицелом. Старый полудурок поливает напалмом всех подряд, без разбору. В зале творится форменный хаос. Летят клочки плоти, волосы, зубы, кровь. Шальная пуля отрывает Аллегровой левую титьку и, как бы сочувствуя утрате, Маша Распутина горестно затягивает: "Хууууеее!" Из колонок звучат AC/DC — Given the Dog a Bone, и Боря Моисеев уводит свою собаку за кулисы, чтобы кинуть кость. Я пытаюсь пробраться к выходу. Всё плывёт, повсюду конфетти и... ...и тут я просыпаюсь. На груди лежит читалка с почти добитой "Гламорамой". Фу-х, ну и приснится же! Откуда это несёт говном? Я нехотя подымаюсь и, насторожившись, иду в туалет. Зайка, что за дела? Николаев, падла, опять не смыл!!!

Я обещаю тебе, ты это почувствуешь. Я имею в виду когда она начнёт. Даже если её жёлтый липкий взгляд просто мазнёт по твоим нервам со снятой изоляцией. Бездна. От неё можно отрезать кусочек, отбить молоточком, и слегка прожарить, но чтоб было с кровью. Положить этот кусочек в рукопись и отнести в издательство. И книжку так и напечатают, с кусочком внутри, и когда ты будешь читать, ты почувствуешь. Ну, липкий взгляд. Или это похоже на плёночку слизистой за уздечкой языка? Просто размером с дом? И ты прикладываешь к ней ухо, а за ней бьётся ужас? Больше чёрное сердце гонит кровь тугими толчками по сосудам зверя? И, читая книгу, ты нажимаешь пальцем на эту плёночку, и у тебя немного саднит под языком. А возможно, это чей-то желтый липкий взгляд. Станет немножечко страшно и дико. Я тебе обещаю. Приложи ухо и послушай пульс. Твои зрачки сожмутся в точку и внезапно пересохшими губами ты прошепчешь новое имя: Виктор Вард..