Меня преследовала одна мысль: цвета плывут. Постоянно, день изо дня, одно и то же: то ли я бегу, то ли гляжу из окна – цвета плывут.

Да, это цвета осени. Через месяц их не станет: на смену придут краски зимы; они не плывут, не растекаются – они режут, ранят, колют. К осенней палитре нельзя привыкнуть. Стоишь среди лиственниц, смотришь на черные силуэты крон на фоне ясного блеска осенних сумерек, и одолевает какой-то страх, этакая смутная жуть: точно забрел в тупик без выхода, или словно кто-то скребет ногтями по стеклу, или, того хуже, будто пытаешься схватить пустоту.️

Замечательная книга из серии «Альтернатива» издательства АСТ о человеческом гении, граничащим с настоящим безумием.

Мы видим уставшего от жизни художника с тяжелым бременем на душе. Он живет в уединении среди гор, бегает и учится передавать с помощью цвета то, что оказывается не в состоянии преобразовать в слова.

Молодую натурщицу, пытающуюся заглушить пустоту внутри себя мужчинами.
Зрелую женщину, посвятившую свою жизнь оценке и продаже предметов искусства, не понимая ценности общедоступного духовного. Например, любви.

Описание окружающего ландшафта завораживает с первых страниц, что можно заочно оценить благодаря выдержке из текста выше. И ведь это только текст с первой страницы!

Эта история завораживает и лично я перечитав её несколько раз, находясь в разных эмоциональных состояниях, смогла полюбить её лишь ещё сильнее!

Выбирали когда-нибудь книги по обложке или первой странице?) Как относитесь к современному искусству?

Абсолютно незнакомый мне автор сумел меня заворожить, сложно объяснить чем, но я все же попробую. Знаете, мне всегда хотелось уметь рисовать. Нет, не на уровне профессионала, исключительно для себя, все же я считаю, что за истинный талант цена слишком высока, мне и так неплохо. Но вот, увы, не дано от слова совсем, раскраски мой предел, но тем не менее к рисункам, картинам, живописи меня всегда тянуло. Реализм? Да. Сюрреализм? Сто раз да! Вот это прям мое! Абстракционизм? Ээээ, это вон те цветные закорючки, в которых сведущие люди видят всяко-разное? Неее, я мимо, не понимаю... Или не понимала? После этой книги мне прям захотелось вникнуть в это направление, поразглядывать картины, попытаться увидеть, что же там находят тысячи и тысячи людей. Вряд ли я стану ценителем и любителем, но отношение мое точно изменилось. Вот именно за это автору респект, как говорится, он сумел погрузить меня в мир того, в чем я не разбираюсь и увлечь тем, что я категорически никогда не понимала и чем не интересовалась...

Сама же книга очень плавная, медленная, в ней по сути ничего не происходит, аннотацию, кстати, сжечь, хорошо, я их не читаю особо. Главный герой - Масатаке Накаги. Кто он? Эксцентричный художник, признанный гений современности, чьи картины покупаются за баснословные суммы? Человек, отсидевший за убийство, хотя по факту было превышение самообороны, но по неизвестным причинам не захотевший оправдываться в суде? Отшельник, запершийся от мира в горной хижине, чтобы не видеть людей и день за днем отдаваться любимому делу? Алкоголик, пьющий каждый день даже не ради забвения, а просто по сложившейся привычке? Учитель, сенсей, гуру, опекун двоих таких же странных как он сам, которые словно из ниоткуда возникли в его жизни? На все вопросы ответ будет да.

А сюжет... Да нет здесь его особо, странные взаимоотношения странных ненормальных людей, которых ни то что мир и общество понять и принять не могут, а они даже сами себя не понимают и мечутся, раззевают рты в молчаливом крике, пытаясь выдрать из груди собственное сердце, чтобы рассмотреть его, понять, чего оно хочет. Рисование становится для них не искусством, а единственно возможной формой существования, самовыражение тех, чей рот открыт, но слов из него не доносится, диалог из линий нанесенных на холст, признание красками и мастихинами... И трагедия, как единственная логически возможная точка в этой истории...

Я уже читал один очень даже хороший роман у Кензо Киатакаты про бывшего якудзу "Клетка". Но эта книга оказалась совсем другой... Дали бы мне прочитать анонимно два этих романа, никогда бы не сказал что их написал один человек.

Сюжет в книге вроде бы простенький, отсидевший за убийство художник выходит из тюрьмы и уезжает в укромную хижину, что бы писать картины... но сюжет как оказалось, в этой книге не главное...

Автор показывает читателю обычные дни художника который живет в уединении, пьет, и ждет вдохновения. А вдохновение приходит к нему только тогда, когда на горизонте появляются новые персонажи, которые проникают в его жизнь и становятся частью ее.

Начал читать и прям не мог оторваться, таким прям легким языком написана книга, да и вся эта история меня как то захватила с головой. Может это из за того, что книга попала мне в настроение, потому что весь этот роман это меланхолия в чистом виде.

Не ждите от этой книги какого то крутого развития сюжета, просто читайте и наслаждайтесь. А если вам она не зашла с первых глав, то и дальше продолжать не стоит, потому что дальше будет тоже самое...

P.S. мне кажется любителям Харуки Мураками книга зайдет. Читал ее и почему то в голову пришел роман "Убийство Командора".

"Мой друг художник и поэт в дождливый вечер на стекле
Мою любовь нарисовал, открыв мне чудо на земле
Сидел я, молча у окна и наслаждался тишиной
Моя любовь с тех пор всегда была со мной"
Константин Никольский

Неплохая книжка, можно сказать (почти) хорошая. Но.. автор, вроде бы хотел быть (несколько) необычным, а сотворил, тем не менее, просто очередной штамп. Типично-псевдоинтеллектуально-недалёкий штамп о художнике.
(Вообще) штампы о художниках они, такие, типично-нетипчные штампы. Писатели одновременно и слишком идеализируют художников (и их картины), но и (также) слишком идеализируют (внутренние и внешние) ситуации-события функционирования "гениев", или, по-другому "миры"их..
Маленькое отвлечение. По всей видимости - подобные книги (эта, автора Китакакта -2004 год, и другая, например, Паланика "Дневник" -2003 год) -это такие.. остаточные индукции прошлого века.. индукции, заключающиеся именно в сверхидеализации, сверхвозвышении идеи творчества вообще и живописца, как Творца, в частности..
Что этот автор, что другой (из перечисленных выше) не стали заморачиваться -углубляться в профессиональные искусствоведческие дебри, а просто взяли и выложили, как они понимают процесс творческой кухни художника и его результаты, -не стали, а потому и выдали на гора типичные штампы (из тех, что в школе ещё учили): что художники - обязательно не от мира сего, что творения их обязательно прям так воздействуют - на зрителей чуть ли не до божественного преобразования, "увидевших"..
Это примерно, то же самое, как если художники начнут описывать творческую кухню писателей и так, притом уверенно описывать - в контексте какой-то, якобы истинной интересности.. -Ничего хорошего из этого не получится:
писатель никогда правильно не расскажет о художнике (о других расскажет, но не о художнике), ну а художник - тем более, ничего правильного о писателе не скажет..
Но для непричастных проканает.. и тот, и другой.. -говорит Император ВАВА, -с праздником, с праздником календарного дня всех! 02.02.2020.

Этот роман — ледяной куб с полыхающим внутри огнём. Скрытое тлеющее безумие. Клубок страстей под ледяной коркой. Он о том, как целительно может быть искусство и как оно же способно сжечь дотла. Когда потребность рисовать не стучится робко в дверь, а сразу вышибает все окна.

Рисовать — значит давать выход эмоциям, которые невозможно выразить иначе. Они разрывают изнутри, но кричать или рыдать не получается. И тогда точкой выхода становится чистый лист. Потребность в живописи яростна, необъяснима и почти животна, а после наступает полное опустошение. До следующего приступа голода.

И после этого уже не важно, закончена ли картина и какая судьба её ждёт: уничтожение, продажа, выставка, признание или забвение. Таких понятий не существует, поскольку в этом измерении искусство выполняет совершенно другую функцию, разрушающую или освобождающую.

Книга, как... творчество, музыка, перфоманс. Не лирическая мелодия, а что-то нервное, полное хаоса. Иногда занудное, иногда надуманное, иногда захватывающее.
Гениальный художник, его картины абстракция, но они понятны тем, кто с таким же сердцем, кто так же чувствует. Немного напомнило мне эпизод в старом советском фильме о принце Флоризеле. Вот так там узнавали Клетчатого.
Женщины, которые его любят. Или по крайней мере хотят прикоснуться к нему, его творчеству.
И мужчина, который почти как он. Так же чувствует, так же хочет выразить себя. Просто он не умеет рисовать. Но он пытается.
По большому счету здесь нет сюжета. Художник пьет, бегает, рисует. Потом снова бегает, разжигает камин, снова пьет. Иногда спит с женщинами, иногда пытается их понять, иногда что-то сказать о творчестве.
В целом, мне кажется, что и относиться к этой книге стоит как к картине или музыке. Может быть она тронет что-то твое, может быть нет. Это не история, это эмоция.

Видимо японская современная литература совсем не для меня, прочтя эту книгу, я убедилась в этом, в который раз, ибо все, что написано там кажется бредовыми мыслями, под дурманом от алкоголя. Но так , как я редко ставлю низкие оценки произведениям, то в этом случае я обосную свои претензии.

Техническая часть:

- море "воды", большую часть книги занимает текст-описание будней художника-абстракциониста, главного героя книги, вокруг которого все и крутиться. По факту, все его передвижения, описанные в романе, не влияют на сюжет, мне просто предлагают смотреть на череду обычных действий - поспал, поел, побегал по утрам, попил пиво, немного порисовал, совокуплялся и снова спать. Как читателю, мне это было не интересно лицезреть, практически всю книгу. Зачем? Создание атмосферы? Но снова мимо, это все казалось набивкой текста для издательства, а не созданием произведения.

- слог очень простой, я в нем не увидела красоты, за которую смогла полюбить эту книгу, а диалоги рваные и часто напоминают речь шизофреника, в них нет смысла, а если и есть, то, чтобы его понять, надо выкурить бамбук и выпить литруху саке

- персонажей в книге не много, всего пять, но они плохо раскрыты, акцент на художнике, но и его внутренний мир, смысл его действий, как в дымке, а остальные словно фон, отчего и выглядят картонками - с ними или без них, но сюжетная линия особо не изменилась бы.

Теперь о самом сюжете. В центре повествования художник Масатаке Накаги. Которого автор пытался сделать колоритной личностью, но вышел просто моральный урод. Он в прошлом отсидел, аж три года, в тюрьме за убийство человека, но его выпустили, а в заключении, по его словам, он имел уважение. И тут, у меня вопрос, с чего такой маленький срок, если Масатаке сам на суде орал, что он хотел убить, дабы испытать особые эмоции? Хотелось сказать "не верю", что человек без связей и денег, только благодаря своему прекрасному внутреннему миру, смог так быстро покинуть тюрьму. И вот, живет он теперь в горах, где рисует картины и продает их за большие деньги, через галерею. В этот момент в его жизни входят Нацуэ Косуги, Акико Цукада, Койти Осита и старый знакомый Ёочи Номура.

Нацуэ Косуги - художественный агент, которая обрабатывает Масатаке продавать картины через нее, она настолько хочет заполучить эту "золотую художественную жилу", что забрасывает художника чеками на большие суммы, прыгает к нему в постель и исполняет все его капризы.

Акико Цукада - молодая художница, которая случайно знакомиться с Масатаке и хочет научиться у него живописи, но тот просто использует девушку, с начала как модель для картины, потом как партнершу по сексу.

Койти Осита - больной на голову человек, совершивший дважды убийство, он считает Масатаке чуть ли не божеством, после совершения преступления, он приезжает в горы и скрывается там, уповая на помощь своего кумира.

Ёочи Номура - беспардонный журналист-криминалист, для него тоже важен Масатаке, но как убийца, он хочет о нем написать книгу, он-то и знакомит его с ненормальным Оситой.

Все четыре персонажа водят дружно хоровод возле художника, а тот чувствует себя неким божеством, изрекает всякую пьяную фигню, которая типа философия, все в восхищении, а сам Масатаке глумиться над этой мини-толпой, доводит двух персонажей до смерти, но ему все по барабану, главное, чтоб было пиво и ему было комфортно, в целом он, как персонаж, получился сьюшный. Читать о его превосходстве, о том, какой он яхонтовый, и все, чуть от радости не умирают, дыша с ним одним воздухом, хотя, со стороны, его поступки - это просто поведение алкаша, с нездоровой психикой и высоким самомнением.

Смысл данного произведения тоже не понятен мне. Что хотел сказать автор? Что надо убивать людей, малевать картины и бухать, и тогда все тебя будут обожать? До этого, в рецензиях на данную книгу, я встречала хвалебные отзывы, где говорилось, что текст похож на медитацию, но не соглашусь. Медитация это путь к гармонии, а мне подсовывают путь к деградации.

Вывод: этого автора я не буду более читать, ибо вытерпеть, еще раз, такую муть не смогу.

_______________________________________________________

Рецепт коктейля "Зимний сон"

Данный коктейль прохладный, он бьет вас по голове, погружая в глубокий сон, на всю зиму, в поток видений, с хрустом льда на зубах.

1. Абсент - 75 мл.

• Водка - 25 мл.
• Лед - десять кубиков
• Саке - 25 мл.
• Вишневый сок - 75 мл.

  Все ингредиенты смешиваем в шейкере. Перелейте через стрейнер в котельный бокал, украсьте сверху вишенкой и лепестками сакуры.

Как точно, как ёмко, как просто. Всего в нескольких словах заключено базовое отличие сезонов, которое я бы формулировала абзацами. Японский автор, да. Они так умеют. А я очень ценю их за точность и лаконичность формулировок. И потому вдвойне обидно, что такое прекрасное начало оказалось напрочь загубленным совершенно невнятным, нудным и вялотекущим сюжетом с пустыми диалогами и топорным переводом.

Горные пейзажи, компания затворников, разговоры о живописи - в этой истории было всё. Но персонажи оказались абсолютно никакими, не цепляющими, не вызывающими желание узнать, каков их мир, почему они мыслят и чувствуют именно так. И будь они обычными людьми из серой массовки жизни, я бы, может, не удивилась. Но мы имеем такой оригинальный набор - гениальный художник с трупом в прошлом, юная художница в поисках своего пути и откровенный псих со страстью к живописи, естественно. Как такие персонажи могут быть пустыми и неинтересными?.. Искусство же свелось к некоторым банальностям, стандартным темам и вопросам и, наконец, к полному отсутствию объяснений того, в чём же заключена гениальность главного героя. Мы знаем, что он абстракционист, но что он пишет, как и почему - остаётся где-то на обочине повествования. А ведь околотворческая рефлексия занимает далеко не последнее место в романе.

А упало, Б пропало, осталась природа. Вот за неё роман и получает все три звезды. Потому что передача того же цвета просто потрясающая, а какой-нибудь простой валун описывается так, что возникает ощущение даже не присутствия, а тактильности. Удивительный эффект.

Очень медленное, неторопливое повествование, совершенно зимняя книга, когда кажется, будто и среди жаркого лета тебя со всех сторон обволакивает снег. Тишина и покой... но из этого покоя и спокойствия проглядывает буря и пламя. Эдакое сочетание невозмутимости и жажды бури и огня. Книга про художников? Нет, книга о сути искусства, о людской сути, о том, что заставляет браться за кисть и для чего это делается. Книга о своего рода заболевании, об одержимости. Книга о том, что нельзя так, но невозможно иначе. Все ли позволительно в искусстве, в живописи? И что вдохновит художника на шедевры? Что выбирает художник, стоя перед холстом - цвета и краски или мысли и эмоции? Что он переносит на холст - окружающую действительность или весь свой внутренний мир, своё я, и остаётся ли что-то при нём, когда картина закончена? А, может, завершение картины - это каждый раз, как маленькая смерть? И рисуя, художник потихоньку умирает? Живёт ли художник в своём произведении или картины живут своей, особой и независящей ни от кого жизнью? Главный герой задаёт сам себе массу вопросов, пытается найти на них ответы. Но так тяжело нащупать ту грань, за которой всё станет ясно. Так тяжело сохранить равновесие, чтобы не отдавать творчеству всего себя.
Вся книга на уровне чувств, мыслей и эмоций, тут не нужна никакая логика и трезвый расчёт. Только мысли, неуловимые ощущения и впечатление, что вот-вот.... но не сложилось.....

Очень хочется ещё написать о том, что в этой книге, как, впочем, во многих, не стоит полагаться на аннотацию. Это полнейший бред. Прочитавший её может решить, что ему предстоит прочесть кровавый триллер. И будет очень и очень разочарован.
И ещё... То, что не позволило мне поставить книге пятёрку. Хотя, это вина не автора и не рассказанной им истории. Уж на что я человек, почти не знающий языков, редко обращаю внимание на хорошесть или плохость переводов, но в данном случае мне переводчика хотелось убить переведённой им книгой. Некоторые фразы, причём дословно, встречались с убийственным постоянством. Перевод из серии я пошел, я встал, я поел, да фраза о том, что нужно в камин подкинуть поленца к концу истории уже вызывали стойкую оскомину. Дорого бы я дала за то, чтобы иметь возможность такие вещи читать в оригинале)

Книга прочитана в рамках Минского Книжного Клуба.

Что же я нашла для себя в этой японской книге? Господин К.Китаката познакомил меня с пьянчугой художником, который, выйдя из тюрьмы, где три года сидел за убийство(?), решил снять избушку на зиму и писать там свои картины - абстракции. Он(типатого) видит мир не так как все, а своим уникальным(?) внутренним зрением( еще бы! так пить и не то увидишь) и создает свои "шедевры". По ходу повествования к нему присоединяются еще три персонажа и вот они дружно помогают этому  чудику проводить время. Тэкс... на черта была написана эта галимат.. книга? Какой тонкий смыс несет в себе это хм... произведние? Или я совсем выжила из ума и не понимаю высших стремлений японского человечества? Ну извините тогда, но читать и восхищатся про то как этот зимний японец бегает в горку и с нее по утрам, бухает ежедневно, кушает и мажет черной краской полотно, между делом трах... валяется на татами с двумя идио.. художницами(вот они та как раз и поняли его душевные страдания!)), это не по мне. И никакие  "терзания и муки творчества в его израненой душе" меня не тронули. Хорошо хоть персонажей было мало, да и написана лаконично, и немного, а то бы совсем худо мне было.

Прочитано по совету клуба "Белая сова", в рамках игры "Парфюмер. Книги имеют особый аромат!"