Отпечатки

По правде сказать, все непросто, когда вокруг люди. От них безобразие одно.

Беда в том, что это прошлое меня догоняет: я так подозреваю, оно пошустрее меня.

Это миф, миф, что женщины живут дольше мужчин, как все говорят. Это не так. Просто... они дольше умирают...

Я... продырявлен, вот как. Когда сквозь тебя промчался поезд, необходимо время, знаете ли, чтобы хотя бы собрать разбросанные части, не говоря уж о том, чтобы начать подшивать ободранные края столь катастрофического прорыва.

Теперь надо просто пережить падение, нести эту печать - смириться и работать с тем, что нам осталось. На самом деле вопрос в том, чем придется пожертвовать, чтобы справиться...

В Лондоне сейчас деться от этого некуда: куда ни плюнь, женщины берегут себя для себя, сечете? - а эти ваши так называемые мужики ничуть не лучше: одни пидорасы со всех сторон. Такими темпами человечество скоро вымрет.

Пределы наших возможностей, нашей решимости просто поразительны, если награда обещает компенсировать боль.

Вы думаете, они не понимают? Дети? Не понимают таких вещей? Конечно, понимают. Вы и сами знаете, что понимают. Но они умеют держаться тише воды ниже травы - часто в прямом смысле пригибаются, будто спасая свое будущее от ракет и трассирующих пуль, - и поэтому обманываешь себя, веришь, будто все эти реплики в сторону, многозначительные взгляды и злобное молчание их минуют. Как бы не так. Они все видят и копят. Копят год за годом.

Я только и делаю, что благодарю свою счастливую звезду - благодарю ее каждый день, если честно, - но в то же время гадаю, что, черт побери, мы будем делать, если она вдруг мигнет и небо почернеет.

— Ты сейчас счастлив, да? В смысле, мне кажется, что счастлив, — ты кажешься счастливым, иногда… но что ты чувствуешь, Лукас? Ты даже никогда не говоришь мне, что ты чувствуешь!.. Я не такая, как ты, дорогой, — я не могу… постигать. Мне нужны слова.
— Просто я, — тихо и очень серьезно произнес он, — хоть что-то чувствую. Пойми. Это уже чудо.