Инка

Инка, Инка, какая же ты оказалась скучная. Не спасли тебя ни витиеватость слов, ни вычурность фраз, ни мистическо-магический ореол, созданный вокруг тебя твоим создателем на страницах этого длинного романа. Да, знаю, что есть книги куда большего объема, но здесь длина измеряется мной исключительно многословностью, которая не совсем оправдана, как по мне. Ведь любой абзац можно сократить как минимум раза в два, если убрать словесную "вышивку", что не сильно влияет на суть, но делает красивую "окантовочку" и демонстрирует степень авторского умения жонглировать словами. Просто пример:

Вот и с автором, как с этим пареньком, приходится фильтровать, мысленно удалять лишнее, чтобы вычленить суть. Хотя в данном случае вечное "что же хотел сказать художник" в половине текста является вторичным, так как на первом плане у автора явно иное - именно паутина из слов, куда она всячески пытается затянуть читателя. Но, увы, я бы и рада, да не получалось. Изящность слога, красивые слова, в обилии которых тонет смысл. Это как претензия даже не на "кружево", а на целый особенный орнамент, в который складывается этот длинный "домотканный гобелен". Не скрою, такой текст вначале впечатлил, но я от него быстро устала.

Самое забавное, что такая подача уместна, но с ней просто-напросто случился перебор. Это когда красивое платье пытаются ещё больше украсить, прикалывая все броши и декоративные булавки, что имеются в шкатулке его хозяйки. А потом ещё перегрузить аксессуарами. Тяжеловесно выходит. И слишком сильно все напяленные "рюшечки" отвлекают от самого платья. Но может так и было задумано?

А теперь не самое забавное - мало что происходит. Основную часть книги Инка бродит по городу и всё. Нет, она в это время о чем-то думает и мечтает, но всё всегда сводится к одному и тому же - как ей плохо в этом мире, как тяжело в океане людском, какая она вся не такая и какие все вокруг примитивные и отвратительные. Инка не вызывает ни симпатии, ни сочувствия. И чем дальше, тем больше. Здесь слишком много отдано случаю. Волшебство, конечно, нужная штука, удачу мы все периодически зовём, но чтобы постоянно... Причем Инке ведь реально везёт. Но она всё ноет, ноет, ноет и всё мечтает о возвращении волшебника Уаскаро, что из учителя превратился в возлюбленного. Она бродит, бродит, бродит... И бродит. Случаются какие-то эпизоды, как знакомства с "Млечным путем" или Азалией, как происшествие с туристической конторой, где Инка работала, где Огненный дед танцует свой танец жизни и смерти. Но по сути вокруг только пустота её восприятия этого мира: девушку ничего не наполняет, практически ничего не трогает, кроме своих внутренних проблем и несбыточных мечтаний о чем-то ином. Ей, конечно, снова повезёт. И снова. В итоге очередной вариант Золушки со сказочной концовкой.

Хочется отметить присутствие в романе индейской мифологии, с которой связано имя героини. Это внесло свою изюминку. Но опять это всё вкраплениями, мутными пятнами, странными явлениями. Этому всему всё же удаётся создать мистическую атмосферу, но сама Инка своим присущим всем подросткам нытьем всю эту мистику разбивает. Необычная? Да полно таких. Не такая? Очень даже такая, зацикленная на себе девица, которая предпочитает плыть по течению и грезить о чем-то, но не делать. Это судьба должна подкидывать ей шансы, а она вольна отказываться от них, чтобы дождаться своего Уаскаро. Девичья мечта опять всё о том же - принц и замок. В данном случае в роди замка иной объект, что, в принципе, сути никак не меняет.

Инка плетёт амулеты из фасолин и пуговиц, живёт не любовью даже, а так, стародавней мимолётностью, цедит приветствия сквозь зубы, сторонится людей, интересуется ими разве что в пору гололёда — смешные же — или когда они суетятся на пёстром, весёлом рынке в выходной день, но и тут предпочтёт им звёздное небо и его неведомую жизнь. Отбирает содержимое своей жизни тщательней, чем придирчивый повар — овощи для салата, всюду оставляет за собой возмущённый шёпоток знакомых, а что за радости ей ведомы — я не знаю. Так она и влачит невзрачную жизнь, пока однажды её не находит мужчина с миндальной кожей, грацией ягуара и именем древнего императора, чтобы увезти на шикарной сияющей машине к новой жизни, где будут взлёты, падения, снова взлёты, мистика и ястребиные перья.

Только я вот не верю, хоть и завораживают пиктограммы и вообще красиво выходит порой. Не верю, что чудеса случаются с теми, кто в мыслях разделил людей на десяток видов - на жадных, придирчивых, самоуверенных, на женщин-скунсов и мужчин-стервятников, или прочих, раздражающих её, Инку, разными своими повадками, - и ни для кого из этих людей не нашёл тёплого слова. Потому что чудеса совсем не обязательно приходят в обличье мужчины, красивого как безделушка, чаще ждут, пока заметишь, протянешь руку — а если не ждёшь ничего хорошего, разве протянешь? И кажется мне, чтобы быть особенной, не обязательно заселять окружающий мир чудовищами. Даже лучше не надо.

"...внимания не больше, чем на обявления о продаже аккордеонов".
Два дня с упоением в метро читала книгу, на обложке которой было написано «кофейно-мистическая история». И она действительно кофейная, с привкусом сладкой булочки, воздушного крема, сумрака вечерних улиц и запаха легкого сумасшествия. И я два дня упивалась этим запахом, искренне не воспринимая кофе. Запахом, языком и бесконечными метафорами.
История о девушке, плетушей талисманы и амулеты, которая в каждой вещи видит что-то особенное, никогда не одевая ничего дважды. Практически. Которая несуразно-красива, худощаво-очаровательна и искренне притягательна. Она сама, кажется, пропитана травами, мехами и легкой дымкой не то кальяна, не то трубки мира.
История о девушке, встретившей точно такого же мужчину, плетущего встречи и обучающего правильному пути.
История о трогательно-необычных людях и чистейше-высокой любви.
Улья Нова и ее «Инка» заставляют даже дышать чуть-чуть по-другому, ища запах кофе и почему-то корицы.
Из того, что захватывает, затаив дыхание от первой страницы и дальше.

В 15 эта книга стала бы моей настольной. Я бы читала ее и перечитывала. Я бы растащила ее на цитаты. Честно говоря, я и сама в 15 писала такие тексты, со всеми этими метафорами в виде морских ежей в горле и т.д. и т.п. Но это было в 15. Наверное, жаль, что тогда у меня не было шанса ее прочитать.

В 20 я бы скептически хмыкнула, но, наверное, все равно бы отметила для себя пару цитат. В 20 я была безнадежно влюблена, а это делало меня уязвимой для историй, написанных таким языком. Хорошо, что она не попалась мне в 20.

В 27 я в недоумении. Я отчетливо вижу пустоту, которую автор отчаянно пытается скрыть за нагромождением слов. Я вижу не просто сюжетную пустоту, я вижу Инкину пустоту. За всеми этими ее попытками выжить, походами по городу, наблюдениями за людьми... за всем этим ничего нет. Ровным счетом ноль. Она как... не слишком умный подросток, который считает, что его "отрицание" окружающего мира делает его необычным, творческим, индивидом и все в таком духе. Ну как можно яростно отрицать зависимость человека от места рождения, расы и национальности и тут же делить людей не какие-то дикие животные признаки? Разве она не понимает, что просто заменяет одно понятие другим? Одним словом, глупость. И все эти псевдо-интеллектуальные-мистические диалоги тоже глупость. Просто игра в слова ради красоты предложения.

Печально, что современная русская литература в очередной раз подтвердила мое мнение о ней.

Первое мое знакомство с этой мистической историей про кофе случилось в 2007году и тогда я совершила огромную ошибку, стала читать ее в метро, кончилось тем что я очень быстро забросила это дело. "Инка" простояла на книжной полке 4года.
В очередной раз разбирая завалы, я наткнулась на смутно знакомую обложку и решила попытать счастье, а вдруг в этот раз у нас все сложится? И сложилось. Потому что я поняла, эту книгу нельзя читать на бегу, в перерывах между пересадками, для нее нужно место и время, например дома на диване под пледом или вечером в уютной кофейне с чашкой кофе, украдкой подсматривая за не случайными встречами в людском потоке.

Прелесть "Инки" в совершенно особенной атмосфере, она наполнена различными запахами, вкусами и красками, которые окутывают тебя и погружают в мир очень странной девушки по имени Инка. Она необычная, чурается людей и всего "мегаполисного", она живет в своем бедлам-вигваме, бродит по улочкам города в надежде потеряться и мастерит браслеты из всего, что есть под рукой. А потом из ниоткуда появляется Заклинатель Встреч и размеренная жизнь Инки летит к чертям. Она влюбляется, меняется, радуется и страдает, она начинает жить.

Витиеватое повествование, тягучий язык, метафоричность и образность создают очень яркую картинку, которая притягивает своей красотой и какой-то уютной магией.

По своей сути, это очень "девичья" книга, нежная и эмоциональная, этакая сказка для впечатлительных барышень, в хорошем смысле.

Размышления на заданную тему...

Или навеянное прочитанным...
Я живу в мегаполисе большую часть своей жизни и скорее люблю этот ритм жизни. Вечный бег, из дома в метро, обязательно наушники и книга, дальше институт или работа, между этим чашка кофе с кем-то из друзей, а поздно вечером обратно домой, там тоже ждут дела. Я пишу свой проект, рецензии на книги и дневник. У меня много планов, я не боюсь людского потока, я совершенно не похожа на Инку. Вот только прочитав эту книгу мне захотелось потеряться где-нибудь среди улочек центра или на пару минут выйти из игры, но каждый раз я понимаю, что меня ждут, где и когда не важно, просто ждут.

...пропусти себя сонную, ленивую и разбитую вперед, посмотри вслед, а сама поворачивай куда-нибудь в дебри улочек и беги прочь, уноси ноги, спасайся, пока не поздно...

А ведь и правда потеряться так просто. Потеряться и найти совсем другую себя, но какую? Потеряться не сложно, но страшно, а вдруг я найду себя уставшую, испуганную и очень беззащитную - себя настоящую и что потом с собой такой делать? Уж лучше оставить все как есть.

Проще думать, что это сказка, что в нашем ритме города так быть не может никогда, а иначе становится слишком грустно. По крайней мере мне, очень впечатлительной барышне:)

В первый раз я прочитала "Инку" лет в 16. Тогда я до возраста главной героини еще не доросла и кофе не любила, зато вся хиппота в старых чемоданах, вельветовые юбки, сумки в виде медведей, браслеты-амулеты — это было мое. Я еще только училась писать абстрактные стены текста, зато любила сесть в трамвай или автобус, уехать на окраину, поисследовать чужие дворы и как можно дольше не искать путь домой. Так что любимый Инкой процесс "потеряться в городе" — это тоже мое. Было. Гибкий переплет и пиктограммы покоряли меня, издатель мог достичь большего совершенства разве что вырезав в страницах тайники и спрятав в них зерна кофе.
Потом меня научили пить кофе, заваривать матэ и выращивать фасоль. Второй раз я взялась за "Инку" этой зимой, и она предстала передо мной лысой электронной книгой без всяких пиктограмм. Я переросла Инку, научилась ходить сквозь стены текста и фильтровать хрупких девушек, любящих дождь, подоконники, какао и угги. Теперь я вижу, какая Инка недалекая и попросту дура, выбравшая существование сорняка на грядке из старых вещей. Даже автор в какой-то момент не выдерживает и вышвыривает весь ее обожаемый хлам, но Инка так ничему и не учится. К счастью, она хотя бы перестает мешать сама себе, но как же долго до нее все доходит, несмотря на лекции и мастер-классы Уаскаро, семинары Звездной Пыли, презентации Огненного деда.
Книга о том, что люди ничему не учатся, что научиться можно всему, и что багажа уже накопленных умений всегда достаточно для достижения цели, нужно только почистить пальто из альпаки от репьев метафор и немного подумать.

Очень динамичный, насыщенный кофе, деталями и оборотами речи роман о девушке Инке, которая видит и воспринимает окружающий мир по-особенному, обожает кофе, ищет себя, старается понять окружающих, ужиться с ними, найти общий язык, найти себя и своё место в "Людском Океане", не чувствуя лишней.
Сначала мне было сложно настроиться на чтение, ибо автор использует очень специфическую манеру изложения, которая, иногда, отвлекала от восприятия сюжета, от сути прочитанного, от главного... Но именно здесь я впервые прочла и полюбила афористическую фразу "Пить кофе во времени" =)

Рассказ увлекает, его хочется взять в руки и прочесть до последней страницы:

И волшебство это усиливается, когда Инка встречается с Заклинателем Встреч, Уаскаро, который приобщает её к "прогулкам по "Океану Людскому", занимаясь практикой самообнаружения в нём. Под влиянием этого, окутанного мистикой, персонажа, Инка начинает меняться, обретает совсем иные качества души, которые помогают видеть мир с другой стороны, заводит друзей, находит работу по душе, и самое главное - своё счастье, которое так долго и мучительно искала.

Я откладываю книгу. Отклеиваю со страничек закладки понравившихся мест. И сердце сжимается от ощущения того, что вернув её или пустив дальше по рукам, я отдаю свою горную страну в чужие руки и сама уже никогда не взбирусь на вершину.
"Инка" - книга-вампир. Она выпивает, отнимает реальность. Обволакиваеи московские улочки запахом кофе, цитрусов и мате. Она подогревает сердце-калабас, услужливо протягивая бомбилью, чтобы выпить себя до дна с этими строчками наедине.
Самое удивительно, что есть в этой книге - что она настроящий Заклинатель встреч. Она дарит и сами встречи, сплетенные тонкими ниточками вероятностей, и постоянное ощущение, что мы не одни.
Ну и, конечно, на этой строчке ко мне в комнату залетела огромная бархатная бабочка.

Эта кофейно-мистическая история причудливыми узорами, нанизанными бусами сплетёт в каждой читающей голове свой амулет. Амулет счастья, свободы, а, может, и любви.
Улья Нова по-прежнему поражает своим повествовательным образным языком, который совсем не привычен, в котором можно увязнуть, если стандартным темпом чтения проскальзывать глазами слова. Здесь нужно остановиться, подышать спокойно, осторожно пробуя на вкус, на глаз, на слух, да как угодно!
Вот, к примеру:

Улья Нова не принадлежит к писателям, у которых по сюжету всё ясно, понятно, логично, лаконично. В случае с ней, на мой взгляд, это правило не работает. И в "Инке" есть всё, начиная от социального протеста конкретной личности, выражающейся в собственном видении жизни, состоящей из бусиков, камешков и амулетов, пытающейся осознать, что происходит в Океане Людском и двигаться в нём, смутно и интуитивно догадываясь, кто все эти люди и кто она сама; заканчивая историей любви с Заклинателем Встреч, которая не банальна, как мы привыкли это видеть во многих фильмах и книгах, а которая почти космическая. И всё это отдельными элементами мозаики разбросано по всему повествованию, и как будто не вяжется между собой. Но чтение удивительно, приятно и необычно!
Рекомендую!

Такие истории становятся популярными, потому что близки нам по духу и рассказывают не о жизни "недосигаемых" героев, а о нас самих. Нас, которые делают ошибки, не желают покориться жестокости мира и пытаются сохранить самое ценное - веру в жизнь.
Если размышлять о современной прозе, можно сказать, что она рассчитана на тех, кому не хочется много думать и воспринимается как информация, не требующая осмысления. Вызывающая определенные примитивные чувства, но не отличающаяся особой глубиной. Съел, забыл. Но это не относится к этой книге. Согласна, много и неказистых моментов, которые подталкивают пролистать, как например Огнеопасный дед или описание жизни сеньора Писсаридзе. Но тем не менее, книга действительно окутана кофейным волшебством и инкской мифологией. Причудливо-насмешливый язык автора заставляет остановится, вызывая улыбку и радостное негодование - "это же надо, так сказать!". История покоряет своей наивностью. Главная героиня - удивительная девушка, делающая диковинные амулеты и бегущая от действительности, но создающая свой собственный мир, где нет места обыденности, мир, нетронутый дыханием мегаполисной жизни.

Видеть волшебство в серых буднях, пытаться найти себя, не ломаться под грузом трудностей и идти к своей мечте - вот то, что поведает вам Инка.