Рецензия на книгу

• 

  ukemodoshi6 февраля 2012 г.

  Инка плетёт амулеты из фасолин и пуговиц, живёт не любовью даже, а так, стародавней мимолётностью, цедит приветствия сквозь зубы, сторонится людей, интересуется ими разве что в пору гололёда — смешные же — или когда они суетятся на пёстром, весёлом рынке в выходной день, но и тут предпочтёт им звёздное небо и его неведомую жизнь. Отбирает содержимое своей жизни тщательней, чем придирчивый повар — овощи для салата, всюду оставляет за собой возмущённый шёпоток знакомых, а что за радости ей ведомы — я не знаю. Так она и влачит невзрачную жизнь, пока однажды её не находит мужчина с миндальной кожей, грацией ягуара и именем древнего императора, чтобы увезти на шикарной сияющей машине к новой жизни, где будут взлёты, падения, снова взлёты, мистика и ястребиные перья.

  Только я вот не верю, хоть и завораживают пиктограммы и вообще красиво выходит порой. Не верю, что чудеса случаются с теми, кто в мыслях разделил людей на десяток видов - на жадных, придирчивых, самоуверенных, на женщин-скунсов и мужчин-стервятников, или прочих, раздражающих её, Инку, разными своими повадками, - и ни для кого из этих людей не нашёл тёплого слова. Потому что чудеса совсем не обязательно приходят в обличье мужчины, красивого как безделушка, чаще ждут, пока заметишь, протянешь руку — а если не ждёшь ничего хорошего, разве протянешь? И кажется мне, чтобы быть особенной, не обязательно заселять окружающий мир чудовищами. Даже лучше не надо.

  28

  447