Сейчас я доем свой отпадный ужин из консервированных бобов, жареного бекона и яичницы с двумя тостами, запью это бокалом вина 57-го года, тщательно помою посуду с лимонным "Фейри", посмотрю своё любимое ток-шоу с очень сочувствующим ведущим и расскажу вам одну как бы историю. История будет про одну тупую, тщеславную самку человека. Вот есть такой сорт женщин, которым хочется устроить овацию, закатив им пару раз хороший однорукий аплодисмент по их размалёванным щекам. Верьте не верьте, но эта дамочка никому по-настоящему не желала вреда. Она хотела только "жить милой порядочной жизнью, получая столько удовольствия от неё, сколько" может. Она типа даже жертва. То ли обстоятельств, то ли своего муженька, у которого фотографическая память. Только ведь это не талант какой-нибудь, а дефект. И ему даже стыдно за это. У него голова забита как бы кучей полезных вещей, как википедия какая-нибудь. И он выигрывает деньги в викторине и на скачках, бедный дурачок. То есть сначала-то он типа даже счастлив, как поросёнок, всё для своей самки - верьте не верьте, а он ей шубку норковую в пол покупает, этой тупой корове. А она прикидывается типа невинной овечкой, мол, мне и так хорошо: ты работаешь честным продавцом подержанных машин, я в супермаркете расставляю продукты по полкам. Типа лучше одна птица в руках, чем две в кустах. Ну в этом-то я бы с дамочкой не согласилась, в этом мы с ней разные, как мел и сыр.
Верьте не верьте, но они проматывают выигранные деньги, отправляются в путешествие. А дамочка про себя всё время думает, что лучше бы она была у себя дома в Англии, потому что в Нью-Йорке и смотреть-то особо не на что, а у американцев тоже бывают прыщи. Ну и в тропиках занять себя нечем, разве что тратить деньги и тупо валяться на пляже. И ей всего 24 года, кстати. Учиться уже поздно, слишком сильно менять свою жизнь - тоже. Верьте не верьте, но она так сильно хочет домой, потому что успела там завести себе хахаля - немытого поэта с дряблой кожей. И только подумает о нём, как сразу распаляется, а муж у неё заботливый, конечно, милый, но не такой, чтоб ах. А этот поэт, видимо, ах! Ну мне не понять, я женщина порядочная.
И вот пока она тратит денежки на драгоценности, духи, ненавязчиво заглядывает на свою бывшую работу, у её мужа случается экзистенциальный кризис, второй пубертат. Вы не подумайте, что я эти слова не понимаю, что я их типа услышала у кого. Нет, я книжки читаю и закончила институт, и собой я тоже ничего. Ну и муж ей как бы говорит, что они уже купили за деньги всё, что могли. Он вообще много что говорит, а она его не слышит, она только тупо хихикает и блюёт. А этот бедняга говорит ей то, что мы все говорим - так или иначе - в свои 13-17 лет, ну некоторые и потом говорят, если мозгов не наберутся; что мир весь одинаковый, что мир - это жуткое, испорченное место и с каждым днём он становится всё хуже, что уже всё поздно. Он говорит: "Я имею в виду как бы предательство. Это мы предали всякие вещи. Это мы предали мир того сорта, про который те самые люди из прошлого думали, того сорта, какой им хотелось построить." Он как бы в чём-то прав, но надо же взрослеть и становиться серьёзным порядочным человеком, а не подростковые слюни пускать. А она его успокаивает и говорит, что они же как бы приличные люди. Эта ленивая баба не понимает, что к чему. Ну мы то с вами умные люди, мы поняли.
И во всей истории столько таких вещей, что меня как бы даже затошнило, как будто кто-то начал мне своё грязное бельё показывать. Не буквально, конечно, я же порядочная женщина, помоги всем нам, Боже. А свою грязную душонку достал и развесил с тупым самодовольством. Ну и каждый получил, что хотел. Более того, как бы даже что заслуживал. В конце истории я как бы даже типа похихикала, я же понимаю иронию.
Верьте не верьте, дело ваше, а не моё.
75 понравилось
