В списках не значился

Недаром я всегда боюсь приступать к книгам о войне. Остался невероятно тяжелый осадок, с которым мне жить, наверное, ближайший месяц как минимум.

“В списках не значился” - та книга, на которую не напишешь отзыв в привычном смысле этого слова. Сложно вообще давать оценку такой книге. Поэтому в этот раз я просто расскажу о своих впечатлениях.

Больше всего меня поразила перемена, которая может произойти в человеке меньше, чем за год. Страшно думать даже, что должно твориться у него в голове и вокруг него, чтобы из молодого и здорового парня он превратился в того, кого рисует Васильев на последних страницах.

И еще один момент, благодаря которому книга превращается не в голое описание фактов, а в художественное произведение невероятно высокой пробы. Одно дело, когда ты читаешь о Второй Мировой войне с высоты прошедшего времени в исторических статьях и справочниках. И совсем по-другому начинаешь воспринимать все происходящее, когда видишь судьбы конкретных людей, и видишь то, как война врывается в размеренную, повседневную жизнь.

Самое страшное, - то, что все жили совершенно спокойно, в полной уверенности в том, что ничего не произойдет. У главного героя образ службы в армии - романтический, максималистский, для него это способ скорее показать себя. И то, к чему он приходит под конец своей жизни, не то что врагу не пожелаешь... Вообще не хочется, чтобы это было возможно.

Это совсем маленький рассказ. Маленький, короткий, но от этого еще более жуткий. Пожалуй, прочитать про привидения и потусторонние силы не так страшно. Потому, что самое ужасное, самое всепоглощающее зло - в людях. В обычных, оглянитесь, они ходят с нами одними дорогами. Они веселы, просты, легко сходятся с людьми. И так же легко убивают?

Я не знаю, что написать. Потому, что это ужас. Чистый, концентрированный, который сидит теперь внутри меня и не может вырваться. Обычный, казалось бы, человек, водила. Да, не о высоком думает. Да, хочет послаще поесть, подольше поспать, выехать в передовики, получить то, другое и третье. Не герой? Да. Но вроде и ничего особо страшного. Но что ты знаешь о нем? Оказывается, что ничего не знаешь, оказывается, нет там человека. Наверное, никогда и не было. Оболочка только, а под ней - пустота. Тьма, непроглядная, обволакивающая, уничтожающая. А ради чего? Ради лишней путевки? Трехкомнатной квартиры? Термоса с бульоном? Господи, помоги мне не встретиться в жизни с этой тьмой.

Пять минут вашего времени. Пять минут, если не меньше, займет чтение этого рассказа. А сколько будет держать вас потом дикий, животный страх? Потому, что так нельзя, так не должно быть, за что? Где мы свернули не туда? Или это в людях с самого начала? Для чего, почему?
И самое ужасное, что этому рассказу веришь. Сразу, с первых строчек, с первого прочтения.

Жаль, что нет оценки "страшно". А другую я не смогу поставить.

Тяжелая книга, которую невозможно прочитать без слез, но и оторваться трудно, прочитана за несколько часов. История 10 месяцев сопротивления защитников Брестской крепости и прошедшей в ускоренном темпе жизни русского солдата от 19-летнего парнишки, вчера еще выпускника военного училища, с гордостью прислушивающегося к скрипку новенькой портупеи, до седого мужчины без возраста, смело прошедшего свои последние несколько шагов, геройству которого отдавал честь немецкий генерал. Описать все чувства, с которыми читаешь эту книгу, невозможно: и гордость за советских солдат, и жалость к молодым, совсем еще мальчишкам, командирам. Живой язык автора втягивает в события тех дней настолько, что кажется, можно услышать звуки взрывов, почувствовать запах горелого мяса, вкус снега, боль, холод, страх. Война, самое страшное, что может быть, и тем, кто забывает об этом, нужно возвращаться к таким книгам.

"Крепость не пала: она просто истекла кровью. Я - последняя ее капля…"

Эта фраза надолго засела в моей голове. Фраза, которая подвела черту всей книге. Фраза, которая подвела черту всей обороне.

Читать поначалу было не то чтобы трудно... Если "А зори здесь тихие" берут сразу и не отпускают до самого конца, то тут пришлось привыкать, "въезжать" в повествование.
Перед нами предстает мальчишка девятнадцати лет отроду, только что закончивший военное обучение. Он уже не курсант. Он лейтенант - молодой командир без военного опыта. Он полон желания служить родине, рвется прочь из стен учебки. И такой шанс получен. И какой - его, Николая Плужникова, отправляют на Запад, на самую границу, в Брест. Радости его нет предела.
Через год его обещают отозвать обратно в учебку на должность командира учебного взвода.
Год - это же так мало. За это время он получит необходимый опыт.
И опыт он получил. Такой опыт, какой мало кому иному выпадал.
Начало войны застало его в крепости. Плужников даже не успел рапортовать о своем прибытии, когда на крепость посыпались первые снаряды.
А потом надо было выжить, надо было выстоять, надо было не сдать позиций.
Плужникову предстоит очень быстро повзрослеть, избавиться от радужных иллюзий, но при этом он остается верным присяге. До самого конца. Под огнем превосходящих сил противника, в отсутствии какого-либо снабжения, в отсутствии каких-либо сведений о войне за пределами крепости, в условиях разрозненности групп сопротивления. Но даже в таких условиях в книге есть место любви. Не раздутой до розовых соплей и томных взоров. Но чистая и простая. Чистая даже среди крови и грязи, среди голода и жажды.
При этом в книге показаны разные люди. В том числе куда более слабые, нежели главный герой.

Насколько я понял, при написании книги Васильев опирался на реальные факты.
В книге Сергея Смирнова "Брестская крепость" есть следующее упоминание:

Десять месяцев. ДЕСЯТЬ!

Что ж, версия Васильева кажется мне достойной.

Сложно писать рецензии на такие книги. Их просто надо читать. Читать и помнить.
Васильев все же замечательно пишет. Прекрасный слог, очень живо, очень душевно. Читая его произведения просто проживаешь каждое слово, каждую страничку так, как будто находишься там же, где и главные герои. Хотя читалась книга у меня тяжело. Мне нужно визуализировать те места, тот мир, где находятся герои. А вот читая эту книгу у меня почему-то были сложности с визуализацией. Потому что мои детские воспоминания от посещения Брестской крепости стерлись. Прочитав эту книгу я хочу вернуться туда. Зачем? Не знаю...

Эта книга о мужестве, о вере, о любви к Родине, о гордости, о единстве. Она о становлении, о превращении из пылкого юнца в мужественного героя. Концовка романа просто захватывает, выворачивает эмоционально.

Не победили они... Они склонились перед мужеством...

О том, что сделали для нас наши предки в этой войне я буду помнить всегда. И постараюсь донести эту память и до моих детей. Низкий поклон всем тем, кто защищал Родину!

Как это привычно бывает у Васильева – уютное милое начало, где все хорошо, много надежд, немного юмора. Потом – начинается война. И как-то она в этой истории написана… Вся центральная часть повествования – там где еще активные бои – банальная. Да, о войне можно писать страшно, но банально. Пусто как-то писать. Потом, с появлением хромоножки, как возлюбленной, и с ее смертью, в повествовании снова появились душа и жизнь, индивидуальность, горькая боль. Как это всегда бывает у автора. Сила – и боль. До самого финала…

Это уже не отпускает до самого конца.

…только я не уверена, что сейчас вообще стоит читать о войне… или стоит?..

Пронзительная книга. Начинаешь читать, и где-то глубоко в душе чувствуешь, как натягивается струна, вибрирует, рождая ком в горле и щемящую тоску. Слишком мало на свете таких людей, как Егор Полушкин, а тех, кто есть, многие не любят, считают чудаками, юродивыми, не от мира сего. И получается, что человек, живущий сердцем, оказывается непонят, изгнан, а то и ненавидим теми, кто слабее его духом, но живут в достатке, измеряя жизнь количеством денег и предметов роскоши.

Сжимает горло тоска, на глаза наворачиваются слезы и душит безысходность, ибо всегда, во все времена найдется тот, кто исподтишка, подло, скрываясь и стыдясь, все же убьет тех белых лебедей, добрыми руками выпестованных, сызмальства вскормленных и потому чрезвычайно доверчивых к людям.

Но и робкая надежда легонько колыхнет струны души, вызовет мелодичный перезвон: пока не перевелись на свете чистоглазые мальчишки типа Кольки, готовые за щенка шелудивого все свои мальчишеские сокровища отдать, не все для человечества потеряно. Мало их, чистоглазиков, но их душами, их делами добро всемирное питается, ими земля держится.

Не надо мне или тебе объяснять: не так уж важно, где лежат наши сыновья, солдаты, отцы... Важно только то, за что они погибли.
Клянусь никогда , ни живым , мертвым не отдаваться врагу боевого знамени моей родины, Союза Советских Социалистических Республик.
На крайнем западе нашей страны стоит Бресткая крепость. В музее вам покажут личные вещи защитников и расскажут, как сходили сума от жажды, отдавая воду детям и пулеметчикам. И вы непременно остановитесь возле знамени- единственного знамени, которое пока нашли. Но знамена ищут. Ищут, потому что крепость не сдалась, и немцы не захватили здесь ни одного боевого стяга.
Крепость не пала. Крепость истекала кровью.
Не спешите. Вспомните. И поклонитесь.

Я читала этот рассказ в далеком пионерском прошлом, а сейчас перечитав вновь опять не смогла удержать слез.Кони не просто очеловечены. Они наделены той высокой нравственной силой, благородством, каких начисто лишены люди из пионерского лагеря.Финал рассказа трагичен вдвойне: мальчишки так и ничего не узнали о том, что по их беспечности погибли лошади, а вслед за ними умер и старик Прокудов. Не почувствовали своей вины и взрослые из пионерского лагеря. Их холодные сердца не смогли растопить даже фотографии мертвых лошадей.