Укусы рассвета

В загадочных, мистическо-детективных, запутанных историях часто присутствует какой-то психологический подтекст, который в итоге играет важную роль во всём повествовании. Брошенные, угнетённые, сломленные, уставшие люди выступают на первый план и показывают жестокую действительность, которую сложно представить.

С одной стороны заметно, что произведение является выдумкой (и это даже с учётом того, что персонажи довольно-таки правдиво вписываются в реалии жизни). Однако дальше становится понятно, что подтекст произведения чуть более витиеватый, чем казалось на первый взгляд.

Мифическое становится слегка потрёпанным реальным. Зло показывает себя со всех сторон, чтобы можно было рассмотреть его коварство. А добро... Эх, добро. Оно такое хрупкое и нежное. Оно так устало бороться со злом, что даже само не замечает, как каждый раз приносит себя в жертву.

Мрачно, неоднозначно, немного дёргано и местами даже грустно. Иногда проклёвывалась надежда, что в сюжете на самом деле будут присутствовать кусачие, человекоподобные существа. Но, увы, это обычный, ниже среднего, детективчик.

Мне бы хотелось не видеть этой книги и не читать её. С моей точки зрения: она ни о чём. Никакого глобального посыла. Никакого глубокого смысла. Никакого значения. Прочитал и забыл.

Книги о людях, которые ведут радикально иной образ жизни, по меньшей мере интересны. Поэтому рука сама полезла за кошельком в книжном, когда мне попался на глаза роман о двух безработных халявщиках, прожигающих свои ночи в шумных парижских клубах и отсыпающихся днем на случайных квартирах. Тем более, что автор - уже известный мне Бенаквиста, явно не самый худший, а местами довольно любопытный представитель современной французской прозы.

Обманули. Первые страниц 40-50 наши герои, и правда, кочуют по клубам: от одной пафосной вечеринки к другой, от бокала шампанского к глотку мескаля, от соленых фисташек к канапе с семгой. И все это - без гроша в кармане и только благодаря собственной хитрости и изворотливости. А дальше наши бездари попадают в передрягу и выбраться из нее можно только одним путем: найти в огромном Париже некого человека. И вот тут-то и начинается бред: стрельба, погони, потоки крови, байкерские разборки.. И я бы готова была более-менее нормально воспринять это безобразие (хотя ожидала совсем другого), но тут автор до кучи решил докинуть вампирскую тему.. А милые бездельники превратились в довольно мерзких типов, трусливых, глуповатых и бездарных.

Дочитывала с большим трудом и без особого интереса.

Все, кто стремится доказать, что они реально существуют, внушают мне страх. Все, кто молча сдается на милость победителя, внушают мне страх. Только ночь способна породить таких мутантов.

На самом деле, я до сих пор раздумываю, не поставить ли этой книге тег "вампиры". С одной стороны, их там нет, с другой, они вроде как есть. Непонятно. А еще мне непонятно, как можно одновременно быть автором потрясающей "Малавиты" и... вот этого. Вместо искрометного черного юмора тут какое-то унылое перекатывание алкоголя, темноты и дурацких бесед. И если у меня была надежда, что я прочитаю очередной веселый и остроумный гангстерский романчик, то неееет. Не суждено было моим надеждам оправдаться.

Ночная жизнь здесь конечно кипит, прет из всех щелей и лезет изо всех дыр. Но она кошмарна. Герои вызывали у меня нечто среднее между омерзением и недоумением. Сюжет, сложенный из Фрейда, внезапной беременности, психически нездоровых людей, ночных халявщиков, байкеров, таинственной the book, вампиров и мескаля, конечно имеет право на существование, но не в таком же позорном исполнении.