Рассказы

Первая встреча с Буниным вышла не совсем удачной. Возможно, просто не попало в настроение. Но, скорее всего, причина не в этом. Высокие оценки я даю либо книгам, подарившим душе отдых, либо тем, что приносят новые поводы для размышлений, понимание мира и людей. Здесь же я не получила ни того, ни другого.
Хорошего настроения, конечно же, здесь никак не получишь... Ведь история довольно мрачная. Новых идей тоже не нашла, потому что о подобных господинах давно знала.для кого-то, может быть, этот рассказ станет поводом для переосмысления жизненных приоритетов.
Надеюсь, следующие творения Ивана Бунина будут для меня более ценными.

Пытаясь заставить себя полюбить то, что любят другие, возможно обмануть лишь окружающих, но не себя.
За всю жизнь так и не научившись ей радоваться, господин из Сан-Франциско, обретя деньги, в свои 58 лет решает это изменить и убежден, что подвластен купить удовольствие.
Он покупал дорогие сигары, лучшие номера, компанию "высшего света", много дорогой еды. Но он не купил того, что ему действительно нужно - счастья.
Бунин просто не посчитал нужным дать имя главному герою? Этим жестом он подчеркивает о незначительности существования своего персонажа, о пустоте и бесцельности.
Во время всего рассказа меня терзала мысль о том, придет ли просветление к этому заблудившемуся в себе человеку. Подарит ли Бунин надежду или расправится с типичным представителем капиталистического общества?

Если говорить в общем и целом, то мне не понравилось. Гадливое ощущение после прочтения.

Зачем же надо было читать? Ради языка Бунина. Он прекрасен!

Это ж прелесть, сколько в одном предложении уместилось тропов: эпитеты (пахучий, металлически-зелёный...); метафоры (горячая минута, огненная корона); олицетворение (дождь шумел).

А сколько в одном предложении переплелось состояний(!): внешнее (дождь, потемневший дом), внутренне (забыли осторожность) и символическое (петух в огненной короне). Всё работает на создание эффекта рокового, пугающего вмешательства судьбы/природы в момент наибольшей уязвимости.

В сборнике 40 рассказов, и в каждом есть такие предложения-изюминки. Мой внутренний критик удовлетворенно усмехался: "Ай да  Бунин, ай да ..."

Ну ведь действительно хорошо... было иногда. Но чаще — нудно и противно.

Нудно потому, что из рассказа в рассказ полоскается одна и та же тема: унижения и обесценивания женщин. Хотелось воскликнуть (по отношению к Бунину именно воскликнуть):

— Остановите повозку, я пройдусь. Укачало.

В моей системе координат сборник не про "страсть и любовь", как часто его характеризуют. Он про пошлость. И это противно.

Возьмём, к примеру, рассказ Таня. Герой совра*ает служанку родственницы и уезжает по своим делам. Обещает приехать к Рождеству. Не приезжает. Приезжает позже, но вскорости снова машет ручкой. Вновь обещает вернуться, однако не судьба.

Ну и где любовь? Где страсть? Тут, скорее, про похоть. Про унижение женщин, которые ниже по положению. Про то, что их чувства можно не брать в расчет. Таких рассказов большинство, и после каждого хотелось вымыть руки.

Ещё один момент, который не способствовал лёгкому чтению — это построение рассказов. Ощущение, что написанное вырвали из чего-то бОльшего, да так и оставили. Но этому есть объяснение. (Можно загуглить Бунин и импрессионизм.)

Если коротко, то импрессионисты выхватывали момент из жизни и переносили его на холст. Бунин тоже переносил на холст свои впечатления: из жизненного потока он брал эпизод и консервировал его, только вместо красок пользовался словами.

Сперва такое построение рассказов было непривычно. Потом стало интересно. К концу сборника я уже не обращала на это внимания, словно так и надо.

Вместо итога. Всё бы хорошо, и промелькнули бы перед глазами яркими вспышками рассказы сборника, великолепно и необычно написанные, и вызвали бы восторг, если бы не грязь и пошлость, в которой растворились слова классика. 

И. А. Бунин часто писал осенние картины - бесконечные дождливые, слякотные, сумрачные и - ранние осенние, светлые деньки - все они неразрывно связаны с настроением, ощущением жизни. И в "Антоновских яблоках" тридцатилетний И. Бунин - поэт,- он пишет погожие осенние дни с тёплыми дождями, приметами на будущую зиму - и с бабьим летом, запахами опавшей листвы и антоновских яблок. Он так любит русскую природу - сады, дороги, дым костров, где варится кулеш с салом, греется самовар. Всё замечает внимательный глаз Ивана Алексеевича - как одеваются "девки- однодворки", молодая беременная старостиха, как ходят мальчишки в белых "замашных" рубашках... Прислушивается к ночным звукам... Ивану Бунину тридцать лет - "как холодно, росисто, как хорошо жить на свете!"Он рассказывает о деревне, где жили "подолгу" - первый признак богатой деревни". Ему и самому "хотелось быть мужиком"... Склад средней дворянской жизни тоже имел много общего со складом "богатой мужицкой жизни" - но "дух помещиков постепенно угасал"... Это настоящая поэма о яблоневом саде с праздником осени, - и об охоте, волнующей охотников и борзых собак, -с гиканьем верхом на лошадях"... Печально - но всё это в прошлом - наступала пора "царства мелкопоместных, обедневших до нищенства" - но И. Бунину хороша и мелкопоместная жизнь - его жизнь!. Его русская земля. Он долго- всю жизнь, хранил воспоминания о той осени, когда был молод и полон надежд.

Один из лучших рассказов, прочитанных за последний год. С упоением и удовольствием смаковала каждый абзац. Многое перечитывала, потом отрывалась от книги и размышляла. И снова возвращалась. Написано просто восхитительно! Таким слогом, что словно песню поешь от первого слова в предложении до последней точки.

Когда читала, то иногда появлялось ощущение дежавю. И даже не из-за того, что когда-то все мы проходили этот рассказ по школьной программе (вряд ли тогда мы осознавали, какой шедевр перед нами). Позже поняла, в чем дело. Мне кажется, в сценарий "Титаника" отчасти лег этот текст. Описание жизни в плывущем дворце: блеск, танцы и праздность на верхних палубах и сущий ад внизу, где используется практически рабский труд.

В конце рассказа мне понравилась очень наглядное сравнение простых человеческих радостей с продажными. И какой же бессмысленной оказалась жизнь господина из Сан-Франциско. Впрочем, бесконечно жаль его жену и дочь. Непонятно, как они дальше будут жить.

Конечно, по ходу чтения хочется узнать, а что же господин прочитал в той газете. Но потом ловлю себя за руку и объясняю, что вкус испорчен детективами. Здесь нет детектива. Здесь - сама жизнь.