Номер Один, или В садах других возможностей

Со времен книги Пелевина не читала такого, от чего мне хотелось бы плеваться, биться головой об стену и выбросить книгу (если бы она у меня была в бумажном виде) - сжечь, закопать (придумайте свои изуверские методы - я на всё согласна!) Если бы можно было поставить оценку в минус, было бы минус десять. Спросите меня, про что я прочитала - я не смогу ответить внятно (главное от стены меня держите при этом подальше!). Какая-то чернуха, замешанная на мистицизме, мухоморах и какой-то еще просроченной дури. Что это было? Зачем? Какой тут глубинный смысл? Скажите мне. Все герои - мрази мразями. Кругом происходит какой-то абсурд. Я, честно, не понимаю вот такой литературы. И вообще не вижу, чему она может учить - какому разумному, доброму, вечному? Я глупая и вообще дура, что не поняла глубинного смысла вот этого? Да пусть хоть тысячу раз дура, но не давайте мне больше подобного. Иначе кровь из глазок потечет.

Это какой-то совершеннейший pizdec. Как серпом по яйцам, извините за грубость. Я не понимаю такой литературы. Поток сознания это где-то очень хорошо. Не здесь. Поначалу мне так понравилось, подумал: "Вот, новенькое, пахнущее другой литературой". Bullshit! Банальный эпатаж. Автор играет на небрежном отношении к смертям (они как проходной элемент), на больных детях (рак, паралич). Играет абсолютно на всем. И самое интересное, что до середины книги не оторваться. Потому что этот словесный понос скользит сквозь мозг, проносится. А потом начинает затормаживать, стилистически очень и очень падает. Как пример, когда начинается какой-то разговор после очередного внутреннего монолога героя (или это был не внутренний монолог?), кто-то начинает говорить абсолютно непонятно, зажевывать слова и т.д., на бумаге это выглядит ужасно, и, очень затормаживает восприятие, как кочки на дороге через каждые 5 метров.

Идеи в романе нет. То ли все это сон, то ли компьютерная игра, то ли мистика. Автор до конца ничего не поясняет. И как-будто смеется над читателем. В сюжете ничего интересного. Вся радость, в основном, от языка. Но как я написал выше "кочки" эти после середины не заканчиваются. Раздражал еще, знаете, подобный прием:

ПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙ ГЕРОЙ ВНЕЗАПНО СДЕЛАЛ ЧТО-ТО ВАЖНОЕ ДЛЯ ПОНИМАНИЯ СЮЖЕТА ПЕРЕМЕСТИЛСЯ ВО ВРЕМЕНИ НО ЭТО НАПИСАНО КОРОТКОЙ ФРАЗОЙ "ВДРУГ ОН ПРЫГНУЛ И ОЧНУЛСЯ УЖЕ НЕ В НЕМ, А В ДРУГОМ" ПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙПОТОКМЫСЛЕЙ

Реально, разогнавшись приходилось возвращаться, потому что становилось совсем ничего непонятно.

Вывод: Петрушевская переоценена.

Отвратительная, жуткая сказка! Мороз по коже, лёд в жилах, кровь кристаллизуется в сосудах, и мозги превращаются в чистый белый снег, как когда ешь холодное слишком быстро. Как же красиво сложилась мозаика! Каждая глава написана в своем стиле, сюжет нам повторяют, разжёвывают, да каждый раз с новыми подробностями. Через какие нужно пройти лишения, чтобы понять, кто для тебя важен в жизни. Как важно знать, что тебе есть куда вернуться, к кому. Страшная сказка про нашу жизнь. Какая же страшная мифология у славян и тюрков! Как же они жили, вечно в холоде, мерзлоте. Хотя у майя не добрее нравы. Вряд ли такую книгу можно советовать, но мне она понравилась.