Комната, запертая на ключ

Все мы лишь привидения. Призраки своего собственного либидо.

Только взгляните. Почти во всех окнах уже погас свет. Фонари по обе стороны улицы вытянулись в две четкие линии - одна напротив другой. Настало время страсти. Час взаимной любви, час взаимной ненависти, час жестокой битвы... Заканчивается дневная борьба за существование, и начинается ночная война. Кровопролитная, она уносит еще больше жизней, но приносит и забытье.

Ну, это ты сам виноват - не заметил. Не сумел прочесть в моих глазах, как давно я лишилась гордости... Так знай! Высокомерие. Это из-за него теряют женщины свою гордость. Потому-то каждая женщина и хочет стать королевой - у королевы самый большой запас гордости, впрочем, и потери ей предстоят большие...

Он старался думать о себе как о миленькой, бесконечно слабой детской игрушке. Если человек закроет глаза и станет настойчиво убеждать себя в том, что он портсигар, то в некоей точке реальности он сумеет превратиться в портсигар.

Мрачная печаль, как дым крематория, затянула небо над городом... Рука об руку, прижавшись друг к другу, идут мужчина и женщина, однако не страстью, не душевным порывом вызван их жест, нет, он навязан этой мрачной, смутной эпохой, свежей, как дымящаяся рана.

Разве можно с уверенностью утверждать, что зритель в зале не имеет абсолютно никакого отношения к событиям на сцене?

Если убить себя и написать книгу это одно и то же, то почему он не выбрал самоубийство?

Сила, заключённая в этом блаженстве, может исцелить от любых страданий

"По-настоящему чтить мужчину может только неуверенная в себе женщина..."

«Любовь есть постоянное возвращение к жестокости. Любить – значит убивать».