Флешмоб-2014
4/10
Ох уж эти любовные многоугольники... Ситуации, когда море любви выплескивается на булыжную мостовую, под ноги тому, кто и замечать чужой любви не хочет... Потому что в сердце несет свое море любви, но под ноги кому-то третьему... И круговорот такой - неумолим и безжалостен. Не дай Бог нам попасть под его жернова!..

Но с другой стороны, назвать эту историю, обрушившуюся на немолодого частного детектива, бывшего полицейского, несчастьем - у меня язык не повернется. Да, это ноябрьская безнадежная любовь, закат жизни... Но закаты могут быть прекрасны! И жизнь умеет наполняться собственным смыслом даже у чужих могил, даже на краю чужих чувств...
За что? Зачем? Почему... она так сильно его любила? Почему не смогла отпустить?
Горькая книга... Доверять непросто. Предательство горько. Обманываться тяжело. Как им жить, разделенным решеткой и чужой любовью? Смогут ли они по-настоящему услышать и увидеть друг друга? И кому это больше нужно, такое движение навстречу?
Свифт задал все эти вопросы, и заставил своего читателя задуматься... А вот отвечать будет каждый сам себе. И, возможно, ответ придет не сразу и не окончательно. Такое нужно пережить и переосмыслить внутри себя... И может быть, даже немного измениться за время обдумывания.

Наверное, любовь - самая иррациональная сила в мире, пути которой еще неисповедимей порой, чем всем известные, и на всех поворотах, подъемах и спусках этих путей в неизбежное и неведомое, никто никогда не получал и не получит ни подушек безопасности, ни совета, ни забвения; нить Ариадны, которую не перерезать и смерти.

Свет дня - очень настоящая книга, словно и ни книга вовсе, открываешь первую страницу и - целые жизни, впечатываются в тебя, рвут дневной свет на части: нет правильного или неправильного, только белого или только черного, жизнь не следует ни чьим правилам, и любовь не следует... можно конечно сказать, что все просто случается - безличные слова, что-то за гранью нас, как стихия, невидимая черта, которую слепой рок начертал под ногами ничего неподозревающего человека, "что-то на тебя нашло" и все вдруг поменялось. С этим можно бороться, отрицать, проклинать, принимать, да что угодно делать - жизнь свободно минует эти смехотворные барьеры и течет себе дальше - горная река, равнинная река - и впадает в бескрайнее море.
А можно просто сдаться всем ее рассветам и закатам, принять тьму и глубину вод, которые лишь на поверхности спокойно-величавы (правильны), и однажды "она выйдет на ясный свет дня", она - твоя настоящая жизнь, да и "бывает ли жизнь, которая на половину не состояла бы из ожидания?". "Нельзя запереться от того, что внутри", и мы ждем, ждем порой не осознавая этого, ослепительного, голубого и тихого, нашего Света дня.

All alone am I ever since your goodbye
All alone with just a beat of my heart
People all around but I don't hear a sound
Just the lonely beating of my heart

Запутанная история, быть может утрированно мелодраматичная, но с очень уж красивой композицией, которая с первой страницы цепляет читателя на крючок. Здесь представлен даже не треугольник, а самые разнообразные геометрические фигуры из любви, разной такой любви, которая нечаянно нагрянет и нечаянно уйдет, счастливой и несчастной, больной и безответной. Love is so love, в общем.

Кстати, побочная линия взаимоотношений отца и дочери и воспоминаний о жизни прошлой (жене-семье) заслуживает отдельного внимания, а для меня даже перекрыла линию основную. Живее она как-то.

Ты, папа, глядишь и не видишь.

Я все помню – все, Элен. Как она сразу схватила меня под руку. Блеск мокрого тротуара. Пленки бензина на воде в желобах – маленькие извивающиеся радуги. Лужи, которые она обходила, веснушки у нее на запястьях.

Ты, папа, глядишь и не видишь.

Спасибо panda007 , флэшмоб 2011.

не книга, а хрупкое стекло (с)

А знаете, это ночная книга.
На время, когда единственные звуки вокруг — те, которые захотел создать ты сам. Когда весь свет вокруг — тот, которому ты разрешил мягко светить. Когда ты один. Книга с часа ночи до еле-еле брезжущего рассвета. Когда разрешаешь себе сделать большую чашку любимого салата, которая идеально стоит на широком подлокотнике мягкого кресла. Под апельсин позднее. Когда ладонь, свешенная с кресла удобно упирается в горлышко стоящей на полу бутылки, а стакан с думя кубиками льда на столике приятно искрится содержимым.

Растёгнутые манжеты рубашки. Мягкий трек на бесконечном повторе, еле слышный, лишь для фона (кому интересно, это Alix Perez — Old FLame).
Книга-настроение. Настроение такого ночного детектива по телевизору, который включается на том уровне громкости, который уже позже, днём, оказывается еле различим. С мягкими разговорами, с тканевым плащем, тихим ночным городом и лёгким привкусом редкого саксофона на фоне.

Кому не знакомо подобное настроение, тот, кто не сумеет его повторить, — тот книжку, скорее всего, не оценит. Ну вот так, по-настоящему.
Потому что кто-то скажет, что многое в ней довольно средненькое (это если по-серёзному оценивать; и даже перевод такой, впрочем, может, мне лишь одному он покажется суховатым — местами так и хочется отыскать оригинал). Но на то они и ночные детективы — днём ни за что не позаришься. Днём в суете не чувствуешь шарм. Но потому так и любишь ночь, за такие вот островки настроения.

«Чем-то озабочена, Рит?»
Участливый начальник.
«Да нет, Джордж, ничего особенного. А ты? – Взяла бокал с вином обеими руками – ногти тоже были винно-красного цвета.– Просто то, что никого... Ну, ты понимаешь. Никого рядом».

—
в конец испортивший карму донцовым-устиновым, за то, во что они превратили жанр детектива
the Sign Painter.

Сразу же бросается в глаза слог автора - он тяжеловат, местами рванный и часто скачущий. Мысли путаются, герои тоже, часто не понятно, о ком именно рассказывает герой, да ещё и времена прыгают - то герой в настоящем времени, то два года назад, но вот понять в каком именно времени он сейчас часто очень сложно.
⠀
Сюжет идёт от обратного - трагедия уже случилась и главный герой, Джордж Уэбб, рассказывает зрителю о том, почему так произошло и с чего все началось. И долго-долго-долго рассказывает, не смотря на не такой уж и большой объём книги.
⠀
Читать было тяжело. Фразы рвались, мысль терялась, сюжет расплывался и я постоянно путала героинь. Он редко называл имена тех, о ком рассказывал, поэтому чаще всего было "она". А я сидела и пыталась понять, о какой очередной "она" идёт здесь речь. Ведь на протяжении всей главы герой мог ни разу не назвать имя, а только намекать на ту, о ком ведётся речь.
⠀
Я привыкла к плавному и логичному сюжету, со смысловым построением предложений, фраз и глав. А тут сплошной разброд и шатание. Да и мужик попался уж очень слезливый и сопливый - неприятно было читать его выворачивание души. Раскрыл автор только внутренний мир главного героя, а вот остальные действующие лица получились как фон.
⠀
Задумка изначально была неплохой, но автор очень специфически стал претворять ее в жизнь. Мне не хватило душевности, логичности и понимания, может подобный стиль изложения совсем не мое...

Грэм Свифт в своем романе ткет паутину света. Свет имеет множество оттенков в течение только лишь одного дня. Эти оттенки влияют на человека, отражают его тональность, погружают его в мир дум и воспоминаний, крадут будущее или же даруют надежду на что-то светлое впереди.

Свет бывает безжалостен и холоден, а бывает тепл и радостен. Свет - это всё, что есть, но одновременно, это то, что стоит на пути главного героя к его любви. Ведь ему стоит прождать еще так много световых дней, чтобы встретиться с той, которую он любит странной, захватывающей, но в то же время такой тихой и проникновенной любовью.

Я не читала ничего подобного. Это какой-то поток сознания, но он совсем другой, не такой, как остальные. Он не волнующий, не кричащий, не будоражащий, не вгоняющий в тоску и скуку, не скрывающей под собой множество аналогий и подтекста. Он спокойный. Он тихий. Он умиротворенный. Он светлый. Но, одновременно, такой грустный. Такой чистый. Такой проникновенный.

Сюжет банален - любовь. Но дело не в сюжете, а в том, как свой жизненный сюжет воспринимает главный герой. Здесь не чувства, здесь оттенки чувств. И вот это захватывает. Словами оттенки выразить. Невыразимое словами.

Новое знакомство еще с одним современным английским писателем. Как и их классические предшественники, они мне близки, ведь для них главным предметом исследования является внутренний мир человека, и в современной литературе это наиболее ярко выражено. Социальные аспекты как бы на втором плане, а вот все переживания как на ладони. «Свет дня» - очень лиричен, тонкая грусть о робкой надежде. Нежданная любовь на склоне лет, такая странная и больная, а за плечами прожитая жизнь, с разочарованиями. А она… после стольких лет любви переживает предательство. Какой выход она найдет? Детектив о жизни, о душе… Стиль обрывочный, как будто автор цитирует беспорядочные мысли героя, вот он в настоящем, потом вдруг вспоминает далекое прошлое, и сначала даже не понятно, в какой момент жизни автор застает героя, но постепенно картинка становится ясной, и можно уже спокойно следовать за мыслями и воспоминаниями. Душевно, очень. Автора читать определенно еще буду.

Любовь — это готовность терять, разве нет? Это не значит — иметь, владеть. Это — ставить чье-то счастье выше своего. Разве не так должно быть? И если этот человек выбирает другой путь, что тут сделаешь?

Как хрупко все в этом мире.

Любовь, предательство, измена, да даже жизнь - все настолько зыбко, непостоянно, невечно. Один неверный шаг - и ты свернул с пути. Или это просто новый путь?

Определенно, эту книгу надо читать по ночам, забравшись под одеяло, забыв о ежедневной суете, не думая ни о чем. И именно тогда, окунувшись в повествование, ты будешь переживать вместе с героями, принимать их ошибки, чувствовать их боль. Это не просто книга - это как будто какой-то незнакомец решил поведать тебе о своей жизни, ничего не скрывая, раскрыть душу и увидеть понимание в твоих глазах.

Судьбы людей пересекаются, мир вокруг наполнен изменами, но в сердцах людей еще живет любовь. Или это просто желание спастись? доказать себе, что ты еще можешь любить? быть любимым? дорожить тем, что у тебя есть? Герои ищут понимания, пытаются разобраться в своих чувствах и в причинах их неудач. Но, как мне кажется, все они одиноки, и в своей помощи другим они пытаются искупить вину. Вину своей души. А на фоне современной, такой немного циничной жизни, - история любви о Наполеоне III и его жене, Евгении. Это ода женщине, которая хранила верность своему мужу и после его смерти. Женщине, которая любила своего мужа.
И такая любовь будет существовать всегда, даже сейчас, когда измены становятся все более и более обычным делом.

"Сердце моё..." И сразу ноет где-то в районе солнечного сплетения, перехватывает дыхание и к горлу подкатывает ком. Красивая фраза, но не просто красивая, а идущая с самого дна души, запрятанная очень глубоко и которую не каждому доводилось слышать, а произносить так вообще, наверное, единицам. Хотя по началу было сложно: простые предложения, короткие фразы. Дальше - лучше, увлекает, затягивает и не отпускает. А под конец тяжело и как-то... беспросветно. И слезы не на глазах, а в душе, как будто она плачет. Такая вот реальность.

Журавль в небе всегда лучше синицы в руке: известная истина.
Эта диковинная птица помогает жить и держаться на плаву, помогает в главном: сохранить иллюзии. Пока остаются иллюзии, остаются силы, остаётся молодость и желание дерзать и стремиться. Чем выше и недосягаемей "птица счастья", тем жарче костёр в груди, тем неутолимее жажда обладания.
Встретиться с женщиной три раза и дать обет ждать её сколько потребуется, хоть до конца дней жизни - захватывающе; куда более захватывюще, чем проводить эти дни в уюте и спокойствии с женщиной ближней и доступной.
Книга - о герое, выбравшем траекторию ожидания. Всё чаще люди делают такой выбор. И это хороший, укрепляющий позиции и дух выбор. Тем более, когда главное в жизни уже свершено:построено-посажено-рождено.
Неторопливая, раздумчиво-самоосмыслительная манера изложения истории подчёркивает эту завершённость пути героя и нацеленность на ожидание надуманного феерического недосягаемого.
Книгу, скорее, можно не читать, несмотря на ряд прелестных психологических ходов .