Ей пришла в голову забавная мысль, что мир ― это большой инкубатор, где вылупляются из совершенно одинаковых яиц совершенно одинаковые картинки, которые потом разбегаются кто куда и пытаются самовыражаться, делая вид, что они уникальны, что они индивидуальность. Сейчас эти попытки казались чудовищной чепухой. Нет никаких индивидуальностей и уникальностей. Нет единственностей и важностей. Есть лишь неотличимые одна от другой картинки. Множество, миллионы, мириады чепуховых картинок...

Да, пожалуй, в этом мире нет одной-единственной картинки ― её самой. Но имеет ли смысл искать её ― ведь все картинки совершенно одинаковые, бери любую и цепляй себе на фасад. А не понравится ― выбирай другую. Маски всесильны не потому ли, что не позволяют растрачиваться, пускать корни, прирастать душой к чему-то? Картинки же ― а какая душа у картинок? Плоское изображение, цветистый наряд. Всё.