– И что? – смеюсь я. – Где ваши нарукавники, братцы?
Брызгаю в них водой и показываю язык.
– Кто последний до скалы, у того маленький член! – выкрикиваю я.
– Умоляю, скажите, что это была не моя дочь! – слышится крик моего папы. Кто-то смеется в ответ, но я не слышу, потому что перехожу на кроль. Меня догоняют, я знаю, но у меня есть фора, и я планирую увеличить отрыв.