Спящая писательница

- С Оскаром всё понятно, ничего нового. С писательством что? - переключает тему подруга, поймав унылую волну от Вик.

- Ничего. Отказы, никаких продаж, даже мой редактор не отвечает, прикинь?

- Ты его достала.

- Нет.

- У него много работы.

- Нет.

- Тогда отвлекись.

- На что?

- Мне тебя учить? На новую книгу, конечно!

- Уже десятки раз на те же грабли, Вик! Мы с тобой это обсуждали: когда Оскар читает - он вне досягаемости. Особенно когда читает по работе.

- Идиот! - хлюпает носом она.

- Вижу, что не "Бесы". Ты прочитала? - кивает на книженцию Муся.

- Я про другое!

- Оскар?

- Вик, наконец-то! Я уж думала, тебя дождём смыло! - Муся мчит обниматься, правда, вскоре до неё доходит, что одежда Вик мокрая, поэтому зависает в нескольких сантиметрах от подруги и выхватывает у неё сумку.

- Вам неуд, Оскар Юрьевич, отправляйтесь на пересдачу! - фыркает Вик, хватает сумку и стремительно несётся в прихожую.

А там глядишь и из этих малостей паззл сложится в сочную картину под названием "счастливая жизнь"

И это нормально, что мир кажется не таким сказочным

Это сложно каждый раз переступать через себя

– Чем занимаетесь? – с напускным интересом листает томик. – «Идиот»? И что? Никто не пришел на «Идиота»?

— Дело не в Достоевском, а в людской лени и выборе времени. Кому охота в пятницу вечером тащиться в книжный клуб после работы? Ни-ко-му.