
Что такое магия? Может это волшебная пыльца фей, или горшочки, полные золота, спрятанные у изножья радуги, может это путешествующие в Рим к Папе на Пасху колокола, или же пралине, пропитанное шампанским, сахарные мышки, горький миндаль, покрытый белой шоколадной глазурью? Для каждого волшебство - это что-то свое, может чужеродное вуду и кровавые жертвоприношения крылатому Кецаткоатлю, или родное, впитавшееся с молоком матери, умение раскладивать свое будущее на картах Таро, да читать ясно в душах незнакомцев? Однако, проходя сквозь страницы через историю Вианн, узнавая все больше ее секретов, понимаешь, что не в магии, пронизавшей ее существо, суть, не в свободе, направлявшей ее жизнь, подобно розе ветров, до Ланскне-су-Танн, но в чем-то большем, невыносимо более хрупком и в то же время гораздо более сильном, чем просто умение расположить к себе людей. Может дело в вере в то, что главное - быть счастливым, может в том, что она не старается выглядеть лучше, или просто иначе чем есть на самом деле, но история маленького городка и маленькой мадемуазель Роше сплетается в ажурную, еле слышную в начале, и гремящую басами, выбивающую ритм, как гулкий звон медного пестик, разбивающего в ступке какао бобы, симфонию общей Надежды.











