
Вот любила Агата Кристи поезда, ох, как любила! Думается, для неё чух-чух звучало как пиф-паф и наоборот, и если человек сел в поезд, то считай, уже мертвец. Равно как если Пуаро поехал отдыхать на моря, то рядом обязательно кого-нибудь прихлопнут. ⠀ Вот и опять всё сошлось: море на французской Ривьере мирно бьется о берег, поезд мирно катится по рельсам. В одном из его купе мирно покачивается трупак. ⠀ И героическому Геркулесу из маленькой Бельгии вновь придётся закатать белоснежные рукава своего отпускного костюма-тройки и разобраться на кой прикончили неприятную богачку, что задумал её рогатый изменщик-муж и куда, чёрт побери, девались рубины русской аристократии? ⠀ - Вы никогда не были раньше на Ривьере, Джордж? - спросил Пуаро у своего слуги на следующее утро. Джордж был слугой Пуаро, англичанином до мозга костей, с неподвижным, ничего не выражающим лицом. - Нет, сэр. Я был здесь два года тому назад, когда находился в услужении у лорда Эдварда Фрамптона. - А сегодня, - пробормотал его хозяин, - вы находитесь здесь вместе с Эркюлем Пуаро. Как всё-таки растут люди... ⠀ Скажу сразу убивца я не вычислила, а время провела весело и задорно.













