Черный человек

Если душу вылюбить до дна,
Сердце станет глыбой золотою.

Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.

И не мучь меня заветом,
У меня заветов нет.
Коль родился я поэтом,
То целуюсь, как поэт.

Поэты — все единой крови.
И сам я тоже азиат
В поступках, в помыслах
И слове.

Лицом к лицу
Лица не увидать.
Большое видится на расстоянье.

Я тем завидую,
Кто жизнь провел в бою,
Кто защищал великую идею.
А я, сгубивший молодость свою,
Воспоминаний даже не имею.

Как мало надо этим брадачам,
Чья жизнь в сплошном
Картофеле и хлебе.
Чего же я ругаюсь по ночам
На неудачный, горький жребий?

Не пой, красавица, при мне
Ты песен Грузии печальной.

Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова...

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.