Цитаты из книги Дорогой дневник

Все же любить и страдать на расстоянии намного легче, чем, находясь в шаге, ощущать его мятное дыхание, испытывать на себе бешеную харизму, хвататься за ускользающий здравый смысл и пытаться остаться при памяти.

Как любит говаривать мой папа, когда еще, как не в восемнадцать, отрываться на полную катушку?

Тогда вошла мама и призналась, что в старших классах у нее тоже происходило отторжение реальности. Сказала, что в этом возрасте к жизни как раз и вырабатывается иммунитет, и она бывает очень жестока.

Моя беда в том, что я до сих пор не вполне осознаю, в каком грязном мире живу. Неделю назад я мечтала, чтобы он протянул мне руку помощи, и не представляла, что это можно обставить так мерзко. Оказывается, обладатель такого мечтательного взгляда — всего лишь тупой озабоченный идиот.

Мы молчим и долго смотрим в бездонное черное небо с холодными точками звезд.

Неужели мама права и в юности все, так или иначе, проходят через страшные метания, депрессию разной степени тяжести, осознание собственного бессилия и смирение по итогу? Неужели дело не в моей индивидуальности и исключительно тонкой душевной организации, а всего лишь в разыгравшихся гормонах? Неужели все настолько примитивно?

Не стоит жертвовать будущим ради одного человека. Только если он не готов сделать то же самое ради тебя.

А чем занимаются пьяные одинокие женщины? Ну конечно же, сталкерят, разыскивая своих крашей в соцсетях.

Мою жизнь никто не облегчит. А если начну притворяться той, кем не являюсь, окончательно возненавижу себя.

На глаза навернулись слезы безысходности, принятия и смирения. Пора завязывать с мечтами, спускаться вниз, и мутный поток привычной серой жизни подхватит меня и понесет через пустоту к забвению.

Вот так. Кто-то всегда, всю жизнь одинок. А кто-то уже с рождения чей-то…

Чтобы не прослыть побежденной, нельзя демонстрировать синяки недругам.

Сердце сладко сжимается, но в следующий миг за шиворот помоями заливается отчаяние. — Ты даже себе помочь не можешь, ненормальная. А мечты — это самообман, не имеющий ничего общего с реальностью.

Утренний мороз сменился сильным ветром, наползли густые тучи, пошел мерзостный дождь. Мне хотелось домой. Не в свою пустую бетонную коробку, а туда, где станет легче. Где рядом будет тот, кто понимает, искренне любит и разделяет мои интересы. Где не страшно раскрывать душу. Где весело и легко…

Слышала, что где-то существуют уникумы, у которых по утрам исключительно хорошее настроение, энергия ключом и миллионы планов. Эти счастливцы с удовольствием бегут на работу, в универ или в школу, и там у них тоже все круто: отличный коллектив, взаимоуважение, важность и нужность. А я никак не могу справиться с желанием плеваться и убивать.

Но что толку. Предаваться мечтам я умею в совершенстве.

В конце концов, кто они такие и чем лучше меня?! Почему считают свой внешний вид, образ мыслей и увлечения единственно правильными? Мои кумиры, влияющие на умы миллионов последователей, точно такие же, как я. Но они прожили яркие, искрометные жизни и оставили след в сердцах и истории. Жаль только, что почти все они умерли задолго до моего рождения или когда я ходила пешком под стол, и мне нечего предъявить тупому стаду, которое о них слыхом не слыхивало.