— Смотрю, — произносит он, сжимая кулаки так, что скрипит кожа перчаток, — тебе выпал еще один шанс, но ты растратил его впустую… Снова.
Мне еще сильнее наступают на горло, и я кривлюсь. Дядя опускается рядом на корточки и смотрит на меня чуть ли не с восхищением. Я пытаюсь оторвать ногу в ботинке от горла, но не могу, сил не хватает. В глазах темнеет, однако тут дядя жестом велит телохранителю отойти.
С кашлем перекатываюсь на бок. Горло жжет.
— Я пришел повидаться, дядя, — сипло выдавливаю я.
— Чего ради? — снова щурится он.
Ухватившись за перила, встаю, оправляю куртку и заглядываю в его холодные глаза: