Ruthless Empire

Какой смысл, если у меня не может быть единственного для меня?

Зачем спать, когда можно читать?

— Ерунда. – Ронан указывает на себя. – Я ей нравлюсь.
— Ей никто не нравится. – Говорит Ксандер.
— Кроме moi - меня. – Ронан усмехается. – Я всем нравлюсь.
— Не мне. – Насмехаюсь я.
— Мне тоже большую часть времени, – соглашается Ксан.

Вот в чем дело с Сильвер. Её счастье видно всему миру через её социальные сети и её хэштеги, но её страдания только для неё самой.
И меня.
Всегда есть я.

– Есть «мы». На самом деле, это единственное, что существует.

Больной.
Может быть. Возможно.
И часть моей болезни — это она. Моя Бабочка.
Мой хаос.

Когда я состарюсь, и моя память начнёт требовать удаления файлов, чтобы иметь возможность запоминать других, я бы в любой день предпочёл её дурацкий дневник книгам философов и психологов.
Хаос.
Она — грёбаный хаос.

Сильвер никогда не сдаётся. Никогда.
Вы можете похоронить её под десятью метрами грязи, и она выкопает себе выход и потребует реванша.

— Помни, Куколка. Мужчин нужно только использовать. Чувства и вся эта глупость были придуманы не удачливыми людьми. Твоя ценность — это то, что ты предлагаешь миру, — твоя красота, твой интеллект и твоя конкурентоспособность. Ни один мужчина не должен красть их у тебя. — Она кладёт руку мне на сердце. — Запомни это. — Мама постукивает меня по виску. — И ты выиграешь, используя это.