Okno skąpane w mroku

У него в кармане оставалась еще одна карта.

Мальчик моргнул, глядя на воронью лапку.

Джон хлопотал вокруг нас, разливая чай.

Он потянулся к ближайшему подсвечнику и зажгут фитили, подождав, пока пламя разгорится.

В воздухе пахло увядающими розами, аромат был настолько сильный, что почти скрывал запах их разложения.

Она вытащила из фартука конверт.

Дядя намазал хлеб клубничным желе и с ворчанием принялся за еду.

I closed my eyes, a final whisper escaping my lips. The story—our story. The Nightmare’s and mine. “There once was a girl,” I said, “clever and good, who tarried in shadow in the depths of the wood. There also was a King—a shepherd by his crook, who reigned over magic and wrote the old book. The two were together, so the two were the same…”
The last thing I heard before I was buried in darkness was the Nightmare’s silky laugh, wicked and absolute. The girl, the King… and the monster they became.

А за таким беспокойством, за таким страхом всегда следовала ненависть.

Она смотрела так, будто я книга, которую ей запретили читать.

Так и рассказывается лучшая ложь - с достаточной долей правды, чтобы стать убедительной.

My laughter was hollow. “Better distrustful than delusional.”