Осколки нашей истории

Книги - уголок уюта и спокойствия. Они такие же разные, как и все мы. Для каждого найдется свое литературное пристанище. Для кого-то и моя история однажды станет той самой, и только ради этого уже стоит писать.

Я обожаю это чувство: выдуманный мир становится чуточку реальнее. Кажется, словно он действительно существует, и я единственная, кто может стать проводником той вселенной в нашу. Я наслаждаюсь этими окрыляющими моментами, в которые сердце бьется чуточку чаще. Чужие приключения проживаю, как свои собственные, точно зная – ради этого и пишу.

Он - моя боль. Я обещала быть рядом и помогать, но пока способна лишь на первое.

Он - моя первая любовь. Первая, настоящая, единственная. Я знаю, что больше такого никогда не испытаю. Моё сердце навсегда останется с ним.

***

Её сердце так и не вернулось домой.

Он оборачивается, одним взглядом вышибая душу из тела. В его карих глазах все та же любовь, что и двадцать лет назад, но теперь она обрела другой оттенок – смирение. Однако даже сейчас Ангелина не читает в нем то, что однажды не сумела сказать сама: «Я тебя отпускаю».

И я чувствую, что трещины во мне стали толще и всего за секунду превратили мою душу в ничто.
От меня, от нас с Филом, от нашей истории теперь остались только осколки.

Я люблю и ненавижу его карие глаза. Люблю, потому что читаю в них ответное признание. Ненавижу, потому что Фил не может произнести его вслух.

Без сомнений, это почерк Фила. Тот самый, каким он прошлым летом вывел «Ангел» на моем кофейном стакане. Почерк, с которого все началось. Какая ирония – им же все и кончится.