Мне почти хочется смеяться.
Моя жена убийца и лгунья.
Эй, по крайней мере она не спала с другим мужчиной — говорит мне мой внутренний голос. Я даже почти злюсь на себя за то, что радуюсь, что у нее нет романа. Но да, если быть откровенным, я бы предпочел, чтобы она была убийцей, а не изменщицей. Что это говорит обо мне? Что я такой же долбанутый, как и она?

— Хорошо. Никаких убийств, — вздыхает она и выглядит такой подавленной, будто я только что отобрала у нее любимую игрушку.

Кто бы мог подумать, что я буду листать чертежи со своей женой, планируя установить прослушку в доме босса итальянской мафии?

— Ты убила свою няню? — спрашиваю я, испытывая отвращение от того, что узнал. — В гребаные десять лет? Ради Бога скажи что-нибудь, — умоляю я. — Просто скажи что-нибудь!
Наступает минутное молчание, когда мы просто смотрим друг на друга, я тяжело дышу от разочарования, а Бьянка выглядит совершенно не обеспокоенной.
— Мне было восемь.

"Зачем кому-то убивать, не испытывая волнения от того, что его поймают?"