Сбор урожая

– Это опасно, – как-то неуверенно отозвался он – словно сам уже сомневался.
– Не опаснее дилетантского подвешивания цыган или алхимии с Дьяволом… – фыркнула я с робкой улыбкой. – Я же под присмотром профессионала! Ну же, мсье Анж, покажите еще, научите меня бросать лассо!

Я глядела на книги на полу, но пока не могла уловить смысла. Он прочел их все, собирая по крупицам факты и сравнивая слова полоумных писателей, философствовавших от скуки?

Небо было серым и матовым, заслонившим солнечный диск, положение которого невозможно угадать… Время суток здесь стало относительным явлением, имело значение лишь то, день это был или ночь. Днем граф прятался от света в склепе, Дьявол бодрствовал, но был погружен в свои алхимические трактаты, а я коротала время в компании цыгана или в одиночестве – не испытывая при этом дискомфорта, – совершая длительные прогулки по окрестностям замка, слушая музыку или окунаясь глубоко в собственные мысли.

Лишь у него, единственного из нас троих, при первой встрече с незнакомцем возник, казалось бы, уместный вопрос – зачем ему маска?
«У каждого свои причуды», – небрежно развела руками я, и оба мужчины в тот момент почему-то со мной согласились.

– Мсье Джозеф, – представила я Дьявола следом, – ученый и исследователь, алхимик, своего рода маг.

– Я слышал, вы не любите скрипки, – обратился вдруг гость ко мне.
Янтарный взгляд неотрывно следил за каждым моим движением. Я поставила вино на стол.
– Не «люблю» – это не совсем то слово, – ответила я с непроизвольным вздохом и передернула плечами. — У меня от них мурашки… До жути.

– Так значит, вы тоже архитектор?

– Дело в том, – пояснил он, – что ни Александра, ни граф на дух не переносят чеснок. Это их вкусовой каприз…

Он был настоящим, реальным, но словно не из этого мира. И он не понимал, как устроен наш, жестокий, лживый, давно захлебнувшийся в собственном проклятии – пусть и сам познал уже немало жутких проявлений этой вселенной.