On ets, món bonic

— По-моему, я жутко несчастна.
— Серьёзно? Почему?
— Ничего конкретного. Просто такое ощущение. Мне тяжело жить.

Я живу в двадцати минутах ходьбы от вышеупомянутого местного магазина, и такое чувство, будто я только и делаю что хожу туда и обратно докупить то, о чём забыла в предыдущий поход. Это, наверное, воспитывает характер, и в следующий раз, когда мы увидимся, я буду во всех отношениях замечательной личностью.

Знай же, что наша с тобой переписка – это мой способ не терять связи с жизнью, делать заметки о ней и сохранять что-то от моего – в остальном почти бесполезного или даже совсем бесполезного – существования на этой стремительно деградирующей планете.

I keep encountering this person, who is myself, and I hate her with all my energy. I hate her ways of expressing herself, I hate her appearance, and I hate her opinions about everything. And yet when other people read about her, they believe that she is me. Confronting this fact makes me feel I am already dead.

Я знаю, что у тебя ощущение, будто мир утратил красоту после распада Советского Союза.

Когда я пытаюсь вообразить свою счастливую жизнь, вижу ту же картину, что представляла ребёнком: дом, окружённый цветами и деревьями, рядом река, комната, полная книг, и кто-то, любящий меня. Вот и всё.