Друг моего отца

Избавляться от дерьма в своей жизни очень приятно.

Красота делает этот мир лучше.

— Прекрати, — цедит сквозь зубы мужчина. — Не разводи циркуль.
— Что-что?!
— То-то. Ноги сдвинь.
— Руки на колени опустить?
— Желательно.

У каждого есть слабые места.

— На-ка, доця, слюнявчик повяжи под горло! — требует Бекетов и сам поднимается, засовывая за воротник свитшота салфетку.
— Пап, — шиплю, как змея. — Я уже взрослая. Не хочу слюнявчик! Ну ты чего-о-о-о?!
— Кофту засвинячишь! — грозится мужчина. — Жирное пятно не отстирывается! Твоя маман мне потом плешь на голове проест!

— Я разрешил тебе пойти со мной с условием, что ты болтать не будешь, а ты опять языком треплешь без остановки.
— Не так активно, как та дамочка из мотеля! — возражаю ехидно. — Как только она тебя слюнями не закапала?
— Сам в шоке. Голодная, трындец! — фыркает Бекетов.

— Поедешь со мной. Но если будешь путаться под ногами, пристрелю.
— Из т-т-т-той самой пушки?!
Бекетов ухмыляется.
— Станешь моей проблемой, я на тебе весь арсенал испробую.

— Выбирай, что будешь.
Дочка Устинова изучает плакаты и начинает перечислять:
— Картошку фри, горчичный соус, двойную порцию наггетсов, два макчикена, большую кока-колу…
— Ты что, термит?!

— Может быть, иначе договоримся? — мурлыкает призывно.
Бекетов стоит без движения.
— Ты предлагаешь мне сунуть высококлассный шланг в ржавую канистру с расхлябанной горловиной? — спрашивает с презрением и смеётся каркающим смехом.