Мы приходим в этот мир как книги с чистыми листами, куда постепенно вносятся записи о том, что нас окружает. И, если почерк кривой, чернила дешёвое, а отношение к книге безалаберная, то скоро она превращается в замусоленную ветошь. Как следствие, человек перестаёт понимать прекрасное, останавливается в развитии, уподобляется тем, кто превратил его в ветошь.