— Славная погодка.
— Те, кто говорит о погоде, могли бы уж признать, что им нечего сказать, им просто нравится звук собственного голоса.
Макин ухмыльнулся еще шире.
— А правда, деревья сейчас красивые?
Подозреваю, он нюхнул гвоздики — ею от него пахло почти непрестанно.
— А ты знаешь, почему листва меняет цвет?
Она и правда была замечательно красива. Лес сомкнулся над нами разноцветным пологом — от темно-красного до огненно-рыжего, осеннее пламя пылало прямо под дождем.
— Не знаю. А почему, собственно?
— Прежде чем дерево сбросит лист, оно накачивает его ядом, от которого иначе просто не может избавиться. Этот красный цвет все равно что человеческая кожа, покрытая разорванными венами после того, как убийца напихал в чей-то последний ужин разрыв-травы. Яд распространяется по телу, и человек умирает.
— Вот уж не думал, что смерть бывает так хороша на вид, — сказал он, не собираясь униматься.