Мой отец был прекрасным отцом. Не верите? Почему? Почему правдива не эта история, а ваша?
Есть война. И есть идеалы, за которые идёт борьба, только у каждого человека они свои. У каждого человека "своя" правда и именно по ней он и живет и судит других.
Замечательнейшие стихи, написанные и положенные на музыку Василием Николаевичем Денисовым, лично для меня очень органично вписываются в тематику книги и отвечают на тот самый пресловутый вопрос о ней сАмой - о Правде:
Спор о Правде идёт давно,
Мол у каждого Правда своя.
Я не верю - всё это враньё.
Правда может быть только одна.
Её тысячу лет назад
На кресте гвоздями прибили,
Но она всех простила тогда,
Даже тех, что ее осудили.
Она знала - её предадут.
Поцелуй будет ядом сочится.
И Иуда получит за труд
Свои тридцать монет счастливца.
А Пилат, взвесив против и за,
Скажет: "Сам пусть решает народ!
Вот убийца стоит, вот она."
Кто-то жить будет, кто-то умрет.
И тогда, превратившись в толпу,
Люди правду послали на смерть.
Ложь, отметив победу свою,
Правит миром по нынешний день.
Как всё перекликается...
- Ты пытаешься прожить всего одну жизнь, но другие придумывают тебе тысячи разных жизней. И вот почему ты неизбежно творишь зло.
Крошечная по объёму книга, которую я скорее назвала бы новеллой, а не романом, выигрывает высоким градусом жестокости и гиперреальности событий, автоматически вписывая себя в категорию «правды жизни». А...
Жизнь никогда не дотягивает до полного совершенства.
И
откуда берется эта дикая привязанность к ужасу
?
Роковая женщина и мелодраматичная встреча сквозь десятки лет, приправленные насилием, которое встречается в прозе Барикко как совсем обыденная вещь.
нет ничего сильнее тяги к месту, где нас однажды искромсали на куски, и переживания этих мгновений снова и снова, годы напролет. И тот, кто вынес нас однажды, может это делать бесконечно. В утомительном аду, как две капли воды похожем на тот, откуда мы вышли. Но неожиданно милосердном. Без крови.