Сердцедёр

“Розовое существо — сморщенный кусочек мяса с маленьким слизистым ртом спрута и узкими щелками глаз.”

“— А вообще-то каково стать отцом?
— Веселого мало..."

“Ночь беззвучно рвала себя на части..."

“Звуки просачивались в черепную коробку Жакмора и капали ему на мозги."

“Ее голос скрипел гвоздем по стеклу.”

“Сиделка вылетела пробкой, и Жакмор с удовлетворением услышал, как, скатываясь по лестнице, она бьется головой о ступеньки.”

“Только зазря вывихнул себе правый глаз...”

...столько раз ходил в деревню по этой дороге, что она стала такой же постылой как коридор психушки

В жизни всегда чего-то не достает. Так пусть не достает чего-то важного.

Жакмор заткнул уши. Её голос скрипел гвоздём по стеклу. Звуки просачивались в черепную коробку Жакмора и капали ему на мозги.

Жакмор столько раз ходил в деревню по этой дороге, что она стала такой же постылой, как коридор психушки, и такой же гладкой, как свежевыбритый подбородок. Обычный путь, дорога прямая, как линия, уплощенная и бессмысленная, да и вовсе не существующая! Ему предстояло перепутывать, переставлять, но мало того, перемешивать, что еще лучше, упорядоченные захребетные словеса, чтобы преодолеть ее, дорожищу, не скучая на ходу несложными мыслями. И все же каждый раз он доходил до самого конца.

Несмотря на постоянно обгладывающую его тоску, психиатр смог расслабиться и даже почувствовать себя, клеточно выражаясь, функциональным.

- До чего же вы банальны, - презрительно протянул Жакмор.

• Сладострастно банален, - дополнил Ангель.

Я - ненасытный потребитель сознания. ... Представьте себе малыша Жакмора в виде какой-нибудь пустой емкости.

• Вроде бочки? - предположил Ангель. - Вы что, пьяны?
• Да нет, я - пуст. Во мне ничего нет, кроме жестов, рефлексов, привычек. я хочу себя наполнить. Вот почему я занимаюсь психоанализом.

"...наверное, так чудесно сидеть вот так вот, всем вместе, и чтобы кто-нибудь лелеял тебя в маленькой клетке, полной тепла и любви..."

«Маршрут исхоженный не раз, к чему так долго тянем мы с уходом, и почему остался я в том доме на скале, а не ушел купаться в золотом сиянье Слявы?»

- C'est le cas, dit Jacquemort. Je vous aime bien.

- Ben, moi aussi, dit Angel. Mais vous voyez, je m'en vais quand même. On ne reste pas parce qu'on aime certaines personnes; on s'en va parce qu'on en déteste d'autres. Il n'y a que le moche qui vous fasse agir. On est lâches.

- Je ne sais pas si c'est de la lâcheté, dit Jacquemort, mais ça me fait de la peine.

"Вы хотите стать ихним миром. А это губительно "