Не про заек

А она просто любила любовь. Она не любила рамки, она просто хотела жить!

Как описать счастье? Маленький кусочек, вспышку...

Из темных окон этих переулков вдруг набросились светящиеся окна галерей, красивых, с красивыми названиями, с красивыми людьми вокруг и картинами лучше, чем мои. И не спалось потом, да по той ли причине?

Хорошо запачканными живописью пальцами почесать в голове и обнаружить свет вокруг, мягкий, золотистый, как сквозь объектив старой камеры...

Чудное ощущение мышки в норке, где пахнет твердым сыром и домашней пылью...Да, вокруг могут быть кошки, но теперь здесь уютно, если прикинуться комочком шерсти, кусочком облака, стеклышком, блестящим на солнце, конфеткой в рождественской коробке, вазочкой у зеркала, ложечкой на блюдечке, веткой зеленой, пусть и искусственной, елки. Яблоком небольшим и румяным недалеко от камина, музыкой из радио, голубем на чердаке, сухим красивым листом на тротуаре, огоньком свечи.

А когда клубок историй вдруг распутывается - понимаю, что делать больше нечего и непонятно для чего теперь эта "ясность" и "пустота"...

Сладко хотелось спать, пахло хорошим табаком и под винный аккомпанемент - le vin chaud! Холод с затылка переползал к кончикам пальцев и испарялся.

И еще вспоминается, как таяли морозные узоры на стекле автобуса, когда мы с мамой возвращались домой. Прижмешь зажатый горячий кулачок торцом к стеклу, совершенно белому от зимних узоров. Получается след этакой завитушкой. Потом пальчиком к этой завитушке приделываешь 5 пятнышек - будто след от ноги босого гномика, и размножаешь их потом по окну, насколько длины руки хватит и покуда пальцы не замерзнут. Пусть гномик побегает...

- Но ты же не можешь мёрзнуть - ты же русская!

Вечный диалог.

Она, конечно, спросила про работу. Но шеф ей ответил:

• Вы знаете, милая девушка, почему все берут на работу полячек? Они - такие крупные девицы с... - и показал на себе бюст большого объёма. - Но если вы будете голодны - заходите иногда, накормим!

Я всегда была романтической дурой. И делить мне эту романтическую дурь было не с кем. Поэтому во Францию я поехала одна...

А вы пробовали вообще ходить голодными по Парижу и, заходя с голодными глазами в рестораны, искать работу? Эти ж голодные глаза видно за версту, а этого никто не любит... А вас хватило бы на десяток дней, с десятком отказов в каждом? Вы не пробовали почувствовать себя собакой, которая выглядывает, что ценного или съестного валяется на полу?

Сколько времени должно пройти, прежде чем ты сможешь написать о том, что случилось вчера, или сегодня утром, или полчаса назад? Если ты вспомнишь о чём-то через год, наверное, это должно было быть написано. Но как знать заранее? Писать медленно? Зачем? О чём...
Фотографировать жизнь вокруг, хотя бы эту мутную бутылку с капельками воды или несвежий, с вмятинами апельсин на столе...

Может быть, я сама себе противоречу, но только не... Не заставляйте меня рассказывать, как меня валяли по полу ещё в России те, кому я доверяла и любила! А мой отец с ремнём в руках, прижавший меня, семилетнюю, к батарее? Нет, он не бил, но разве сама сцена не ужасна? А мой бойфренд... А тот самый "коллега", с которым мы отливали из гипса дорические колонны в питерском сквоте...

"Любить - великое умение и искусство, и осваивают его далеко не все. Особенно трудно, когда сам не вырос  в атмосфере любви"

Любить - великое умение и искусство, и осваивают его далеко не все. Особенно трудно, когда сам не вырос в атмосфере любви.

Я - Лиза Богославская. На французский манер - Lisa. Завершая свой рассказ, заявляю, что всё описанное здесь - правда. Сходства персонажей с реальными лицами - неслучайны, а злонамеренны. Без прикрас. А некоторые могут и подумать, что незаслуженно мало о них писала... Ну так пишите сами!

Где я? Так ли уж важно. Ведь уносит не только за тыщи километров, но и на годы назад, на недели вперёд, в прошлую пятницу, в позапрошлый Новый год и в будущий день рождения. В задорные клубы, за барные стойки, на парижские крыши, в долины Луары, за Уральские горы...