The Book Thief

ДНЕВНИК СМЕРТИ: 1942

Это был год, стоивший целой эпохи, как 79-й или 1346-й - да и многие другие. Что там коса, черт побери, там была нужна метла или швабра. А мне - отпуск.

КУСОЧЕК ПРАВДЫ
У меня нет ни косы, ни серпа.
Черный плащ с капюшоном я ношу,
лишь когда холодно.
И этих черт лица, напоминающих череп,
которые, похоже, вам так нравится цеплять
на меня издалека, у меня тоже нет.
Хотите знать, как я выгляжу
на самом деле?
Я вам помогу.
Найдите себе зеркало,
а я пока продолжу.

<...>

Они до сих пор во мне - словно пружина. Травят мою память. Так и вижу их высокими грудами, громоздятся одно на другое. Воздух как пластмасса, горизонт как застывающий клей. Это небо изготовлено людьми, проткнутое и потекшее, и в нем - мягкие тучи угольного цвета, бьются, как черные сердца.
И тут.
Смерть.
Пробирается во всем этом.
Снаружи: невозмутимая, непоколебимая.
Внутри: подавленная, растерянная и убитая.

<...>
Говорят, война - лучший друг смерти, но мне следует предложить вам иную точку зрения. Война для меня - как новый начальник, который требует невозможного. Стоит за спиной и без конца повторяет одно: "Сделайте, сделайте..." И вкалываешь. Исполняешь. Начальник, однако, вас не благодарит. Он требует еще больше.