Цитаты из книги Четыре времени лета

Любовь – это когда у тебя всегда что-то есть впереди, новое утро, потом еще одно.

Любовь – это когда можешь умереть за кого-то. Когда покалывает руки, жжет глаза, когда не хочется есть.

В потере себя мы себя находим.

Неудача в любви – не совсем неудача: она открывает новый путь к себе и к другому, ведь встреча – это две сразившие друг друга судьбы.

Нельзя возвращать к жизни любовь нашего детства. Она должна оставаться там, где есть: в уютном сумраке воспоминаний. Там, где живут невысказанные обещания, выдуманные ласки, давно забытые, ностальгия по коже, по запахам, там, где глубоко спрятанные мечты расцветают и пишут прекраснейшую из историй. Ту, которой ничто не угрожает. Ту, которая так и не случилась.

Лето всегда рисует красивые жизни на пляжах. Вот когда приходит пора уезжать, все усложняется. Когда обещают вернуться, встретиться вновь. Не забывать друг друга.

Я взял сачок и принялся чистить поверхность воды. Поймал на ней лист сливы, лепестки роз, несколько умирающих насекомых и мои мечты.

Я принесла розу, с которой предусмотрительно попросила удалить шипы, за что заслужила чуть насмешливый взгляд молоденькой флористки. "Это чтобы подлатать любовь?" - спросила она. Я улыбнулась. Хороший вопрос.

Они никогда не говорили друг с другом о любви.... Они любили друг друга

Но ведь всегда бывают несчастные девушки назавтра после лета. Злые парни. Упущенные поцелуи. Пропущенные удары. Безутешные горести.

Мужчины – воры, которые не хранят краденое.

Матери – они ведуньи. Они знают, какой ущерб могут нанести девушки сердцам их сыновей.

Я поняла: есть такая любовь, что больше нас. Больше меня.

Безумно влюбленные так же безумно робки.

Мама кинулась ко мне, подхватила. Я падал, она удержала меня в падении. Когда я стал выскальзывать, вытекать из ее рук, она не дала земле поглотить меня целиком.

Неужели его жену унесла круговерть баскских ветров? Бешеный ветер? Неистовая, властная волна? На миг мне подумалось, что он, может быть, сам ее толкнул. Женщина не бросит такого красавца.

Люди жаловались на жару, люди всегда жалуются, они и не подозревали, какое лето ждет их в 2003-м. Пятнадцать тысяч умерших.

Мы безумно влюблены – вот уже тридцать пять лет. Мы последние друг у друга и от этой уверенности до глубины души спокойны, счастливы и свободны. Мы навеки красивы друг для друга. Мы – история без истории. Огромная любовь, не заслуживающая книги; ведь никому еще не удалась книга, начинающаяся словами «Они жили счастливо».

Горести не передаются, они просто повторяются.

Матери всегда знают – только не про себя.