Посреди этих душевных бурь настала весна. Пожалуй, нет ничего труднее, чем представить себе, что холодный заснеженный ландшафт, ледяной и безжизненный, через несколько месяцев раскинется перед тобой весь зелёный, пышный и тёплый, весь наполненный всяческой жизнью, от птиц, что поют и летают от дерева на дерево, до насекомых, роящихся в воздухе. Ничто в зимнем пейзаже не напоминает о запахе нагретого солнцем вереска и мха, об оживших соках под корой и об открытой воде, словно весна и лето напитают его своей влагой, – ничто не напоминает о том чувстве свободы, что охватит тебя, когда белыми останутся только плывущие по синему небу облака над синей рекой, медленно текущей к морю, с её идеально ровной, холодно поблескивающей гладью, которую лишь кое-где нарушают то камни, то стремнины, то купальщики. Ничего этого пока нет, ничего такого не видно, всё тихо и бело, и тишину нарушают только порывы холодного ветра да одинокий вороний крик. Но она придёт... Она настанет.