
Редко попадаются книги, в которых лихо закрученный сюжет, не вызвал бы у меня интерес. Но эта явилась исключением. Догадаться что к чему можно, если не сразу, то с приближение к половине книги. Но желания читать это практически не было. Не могу даже причины назвать. Просто ловила себя на том, что Книга прочитана в рамках читая текст я думаю о совершенно посторонних вещах. А еще мне не понять доктора. Если бы я совершила нечто подобное с тем кто стал причиной моего огромного горя, то зачем из-за него так переживать. Мне было бы абсолютно плевать на него. Я не способна понять, так называемый, стокгольмский синдром. Книга, даже имея небольшой объем, была для меня скучна.










