Дом Анны

Стирает время остроту событий. Становясь историей, утрачивают они накал человеческих страстей, а о том, что переживали люди, и вообще не пишется в учебниках.

... утрачиваешь что-то, когда подрастаешь. Растешь-растешь, и все утраты, утраты... Все, чему веришь, вдруг оказывается либо иллюзией, либо пустым обманом. И верить никому нельзя.

К войне, пока она не разразилась на твоей земле, в твоем доме, люди относятся примерно так же, как к своей смерти. Все мы знаем, что умрем когда-нибудь. Бывает, случается это с нашим соседом, то с кем-нибудь из сосдуживцев. И все же в собственную смерть плохо верится человеку. Умру когда-нибудь наверно, но вряд ли завтра, вряд ли послезавтра, потом когда-нибудь... И это «потом» - невообразимо. И война тоже. Будет она когда-нибудь потом.