Когда у нас зима

Когда против тебя весь мир, это ужасно. Но, когда с тобой близкие люди, кажется, что можно абсолютно всё, и невозможное становится реальным.

Этот мальчишка из глухой румынской деревни сказочно богат. У него есть велосипед (один на двоих с братом) и новая пижама (у каждого своя), а ещё кипа прощальных писем и марьяны (это такие картинки с красивыми белозубыми девушками с цветами), старые коньки, золотые часы, которые оказались железными, и счастье. Знаете, что такое счастье? В моём детстве это называлось «секретик».

А ещё он ходит в школу, боится чертей и подкроватных человечков, пересчитывает молочные зубы во рту и дружит с самой красивой девочкой с едва заметными ниточками-петельками в ушах.

И не беда, что иногда на ужин почти нет молока, а в голове суетится назойливый червячок, и от этого кажется, что небо вот-вот упадёт на голову …
Плохо, что папу оклеветали, и мама всё время плачет.

Трогательная история о послевоенном времени, когда люди налаживали свой быт, и при этом в деревнях продолжали орудовать остатки фашистских организаций. Банды занимались грабежами, разбоями, терроризмом. Но, если бы только банды…, сложнее принять «нож в спину» от родственников, которые вдруг стали чужими среди своих. А может они всегда были чужими, а до этого умело притворялись?

P.S. Оценку снизила из-за размытой концовки и, в большей степени, из-за самого построения предложений. До жути нескладная речь, некоторые моменты мне было тяжело читать. Хотелось придать словам некую огранку. То ли сам автор так постарался, то ли переводчик. У меня такие строки получались, когда я переводила в школе английские тексты со словарём.

В детстве снег сам по себе уже повод для радости. Многочисленных родственниц можно различить лишь по запаху. Под кроватью живут белые человечки, которые норовят цапнуть за пятки зазевавшихся ребят. Ночью хромой черт играет во дворе на трубе так, что приходится привязывать себя веревкой, чтобы остаться в кровати. У самой красивой девочки прическа под ноль, в ушах веревочки, а ладошка маленькая и теплая даже в морозную новогоднюю ночь. На картинки из чемодана в сарае можно выменять у одноклассников кучу интересных вещей. Свое счастье можно на зиму спрятать в дупле дерева в лесу. Ты можешь кататься на санках зимой, ездить ночью в новой пижаме на новом велосипеде, быть первым в классе, даже поцеловать девочку. В детстве ты много чего можешь.
Но бывает так, что невыносимо болит голова, родственники без зазрения совести обирают твою семью, мама всё чаще плачет, а отца несправедливо забирают в тюрьму. Из невероятно прекрасной цапли делают чучело. Девочку с верёвочками в ушах увозят далеко-далеко. А ты можешь так мало.
И так много. Когда не можешь не пойти против той несправедливости, что тебе по росту и, надеюсь, по силам. Только бы не обидеть тех, кто в тебя верит.

Надо же, автор книги ушел из жизни совсем недавно...
Детская (?) книга, написанная практически "потоком сознания". Начинаешь читать - и залипаешь, пока не перевернешь последнюю страницу.
Наивная, мудрая, ироническая, самую малость буколическая и кафкианская история ведет к "горько-сладкому" и непонятному финалу.

Аннотация совсем не передает содержание книги, как мне кажется. А книга тем не менее прелюбопытная. Повествование от лица ребенка. Так все это искусно написано, будто правда читаешь дневник маленького мальчика. Его друзья, семья, мир вокруг, даже преступление — все это через линзу детского восприятия, где фантазия и реальность смешиваются воедино. Только в голове ребенка, черт, который играет на трубе не менее реален кучи тетушек-родственниц. Очень особенная книга. Не поставила пять звезд только потому, что не уверена в положительном исходе, а я так и не научилась любить книги с плохим концом.