Monday or Tuesday

Упала
книга; что же, пламя, дым, всполохи искр - или парение, кренится мраморная
плита, проплывают внизу минареты, далекие моря, тонешь в небесной лазури,
видишь мерцание звезд - истина? Ну что, теперь ты к ней ближе?

Грезишь у камина, глядя на белую мраморную плиту. Из ее матовой глубины
проступают слова, наливаются чернотой, обретают форму, надвигаются.

зеркальное стекло витрины хранит меха

Жажда истины, предчувствие ее, неустанные поиски слова

Высокое и светлое небо, ко всему
безучастное, то скроется за облаками, то гонит их прочь, вечно новое и
вечно неизменное. Озеро? Выплеснись из берегов! Гора? О чудо - солнце
золотит ее склоны. Тает гора. И вот уже папоротники или белые перья, и нет
конца, нет конца...

Щегольски, невесомо скользит по углам и между колес, в брызгах серебра, дома иль нет, собрано разрозненно, разлетевшись на чешуйки, вверх и вниз, вместе и врозь, объединяясь — истина?